стучит…
«Мам»?.. Нет. Это невозможно. Может, сестра младшая? Тогда – вполне! Захожу в квартиру. И запахи этой квартиры тоже никак не складываются у меня с моей «потерей».
Нет, он не отталкивающий. Просто не тот. Она не может жить здесь.
Выглядывает женщина. В халате… Не «она».
Лет на десять постарше. Но одного типажа… цвет волос, комплекции, генотип…
– Вы за тостером? Сейчас вынесу.
– Нет. Я не за тостером.
Раскрываю корочки.
– Служба безопасности. Майор Зольников.
– А что… случилось… – испуганно и слепо смотрит на мои корочки. – Ленка?! Ты бандитка что-то натворила?!
Девчонка с подозрением выглядывает в коридор.
– Нет, – успокаивающе раскрываю ладонь. – Успокойтесь. Я здесь по другому вопросу. Мы можем где-то побеседовать.
– Проходите… – растерянно машет рукой на кухню. Присаживаюсь за стол. – Ольга Николаевна Иванова?
– Да… – нервничает она.
– Вы не переживайте. Вас ни в чем не обвиняют. Вы, скорее, свидетель.
– Ой, да к вам и свидетелем страшно попасть! – отмахивается она.
– Давайте сейчас попробуем к нам не попасть, – сдержанно улыбаюсь я.
– Могу я увидеть Ваш паспорт, Ольга Николаевна?
– Ой… Нет у меня его сейчас. Ксерокопии есть! Принести?
– Нет, мне нужен оригинал. А где Ваш паспорт? Взгляд сосредоточенно мечется, пальцы касаются серьги, подбородка…
– Потеряла, наверное…
Ясно…
– Одолжили подруге, может?
Вздрагивает. Беспокойно заламывает пальцы.
– А что-то случилось?
– Хочу Вам напомнить, что использование удостоверяющих личность документов другим лицом – это правонарушение.
– О, господи… – нервно ведёт по волосам. – Ничего я такого… потеряла, говорю же!
– Сообщили об этом?
– Не успела! Я его у матери, наверное, оставила…
– Очень безответственно.
Мне и нагнуть её за ложь хочется, порычать, чтобы сговорчивее была… А с другой стороны жалко пугать. Не по работе же я к ней. Личное дело по сути. Ладно. Я ласково, но неумолимо!
– Ольга Николаевна, а можно с вашего телефона позвонить? У моего батарейка села.
– Да, пожалуйста… – теряясь достаёт из кармана, разблокирует, протягивает.
– Могу я Вас попросить?.. – стреляю взглядом на дверь.
Выходит, прикрывая за собой. Переписки в мессенджере запароленны. Какая умная женщина! Ладно… Открываю фотоальбом. Человек, которому ты можешь дать свой паспорт – это очень близкий человек.
Быстро листаю фото, просматривая лица. И на одном из летящих вверх, вдруг я мельком ловлю знакомую улыбку. Кровь бросается в лицо! Отматываю обратно. Возможно ошибся. Нет… Не ошибся. Столик летней кафешки… она!.. На заднем фоне парк… это было где-то здесь! Совсем рядом. Дата – десять дней назад. Губы смущенно улыбаются, глаза – грустные… Глажу