к душе к твоей тропкой иду по нутру,
Косогором, обходы минуя.
Трамвайчик
В трамвае солнце. Золотится пыль.
За окнами расправил свои кисти
Октябрь-классицист, ваяя быль,
Где рельсы завалили горы листьев.
И складно как выходит у него!
Он не жалеет на созданье краски.
В вагоне каждый едет в торжество,
В свою иную, собственную сказку.
И я, смеясь, застыла у стекла.
Мне здешний ход так люб хромой, не скорый,
Где каждый мчит на улицу тепла,
Где каждый едет в свой волшебный город.
По паркам радость тот трамвайчик нёс.
Тянись, мой путь, куда-то с ниоткуда,
Пока мне можно слушать стук колёс,
Мечтать и знать, что я приеду в чудо.
В прокуренном подъезде полумрак
В прокуренном подъезде полумрак.
Две лампочки разбиты, третья еле
Всё силится согреть тот кавардак
Листвы, что замело в скрипучесть двери.
Тут чернота клубит, как будто вспять,
И сквозняками ветоши воспеты.
Мне хочется чуть-чуть здесь постоять,
Хоть не курю я иглы-сигареты.
На лестнице застыв, дыша едва,
Придерживая воротник ладошкой,
Мне хочется смотреть и час, и два
В просветы запылённого окошка.
С второго этажа, не свысока,
Подглядывая в стёкла, где закрыто,
Как в скважину небесного замка,
Из ветхого заплёванного быта.
А там вверху, в отрыве от земли, –
Дома, что моего длинней и выше,
Они в ночи плывут как корабли.
Их палубы – то чердаки и крыши.
Одна, нахлынув на корму другой,
Как лабиринты, как флотильи, стаи, –
Не разойтись. Все ждут, когда прибой
Их по краям вселенной размотает.
Антенны-мачты над листвой снуют,
И провода как шкот в пучине мокнут.
Огни горят из маленьких кают.
Каюты вспыхнут: окна, окна, окна…
Их много так, что с них ослеп маяк.
Буёк-фонарь оранжевого цвета
Качнётся на ветру и так и сяк.
Береговые ждут приход рассвета.
А те, кто вглубь плывут в своих судах,
В волнах дрейфуют неземного плена.
И мой подъезд разбитый в их рядах,
Где трюм утоп в разрухе по колено.
Так лодочку раздумий мою впрямь,
Как будто бы неведомая сила,
Подобно заплутавшим кораблям,
Всё дальше в море-время уносила.
Где бродишь ты
Где бродишь ты, как миг незримо,
Как у Синая Моисей?
Твоя косуха пахнет дымом,
Прокурен дом твоих друзей.
Там вновь битком. Спят даже в зале.
Экран затих, пропала сеть.
Где ночевать? Не на вокзале?
На поздний скорый ли успеть?
Где ты идёшь в ночи, ведомый
Фонарным бликом