на прицеле, и огляделся.
Мальчишка-посыльный стоял возле «уазика», бледный, с горящими глазами и страшно взволнованный.
– Вот это да, – прошептал он. – Во блин!
– Спасибо тебе, пацан, – сказал Пошта. – Если бы не твой бумеранг…
Вся схватка, она же перестрелка, заняла от силы минуту и протекала почти в полной тишине, если не считать приглушенных выстрелов и предупредительного вопля мальчишки.
Поэтому когда дверь штаба распахнулась, оттуда донесся раздраженный вопрос:
– Что за шум-гам? Кому там не спится в ночь глухую?
Не иначе, парень разбудил задремавшего вестового.
– Это Пошта, – раздраженно ответил листоноша. – И спать, похоже, нам сегодня больше не придется.
У Филателиста были длинные седые усы, седая же косица и шершавая, будто потертая кожа на лице. Глаза, глубоко посаженные, смотрели хитро и насмешливо. Руки с длинными, как у пианиста, пальцами, перебирали четки, вырезанные из можжевельника.
– Та-а-ак, – протянул глава клана листонош. – Что тут у нас?
Трупы лазутчиков выволокли на открытое пространство и сложили рядышком, сорвав с них маски и жилеты со взрывчаткой. Включили прожектор на крыше штаба, и мертвецы лежали, выставленные на всеобщее обозрение, будто на столе в морге.
– Трое, – констатировал очевидный факт Контейнер, начальник службы безопасности клана. Имя его полностью соответствовало внешности: квадратный, угловатый, с тяжелой походкой и мощной шеей борца. – Проникли через северный блокпост. Часового убили. Ножом. С собой имели суммарно тридцать килограмм пластита.
– Ого! – удивился Филателист. – Именно пластита? Не самопальных бомбочек из аммонала?
– Пластит, – подтвердил Контейнер. – Чешский. «Семтекс». Видимо, из каких-то армейских складов.
«Известно, каких», – подумал Пошта, но промолчал. Он и мальчишка-посыльный стояли в сторонке, наблюдая, как Филателист, Контейнер и трое охранников изучают трупы. Пошта даже не вытер вражескую кровь с лица, и теперь та подсыхала – кожу неприятно пощипывало. Мальчишка вертел в руках бумеранг.
– Кто такие, установили? – спросил Филателист.
– Пластуны, судя по татуировкам.
– Хреново, – сморщился Филателист. – Казачий спецназ. Что они тут забыли?
– Ну, если брать в расчет то количество взрывчатки, что они на себе притащили, – предположил Контейнер, – то, скорее всего, пластуны намеривались взорвать половину Джанкоя. Нашу базу – так точно.
– Ага, – кивнул Филателист. – И остановили их случайно, листоноша и мальчишка-посыльный. Плохо работаете, охрана. Мышей не ловите.
– Виноват, – хмуро потупился Контейнер. – Но они – профи.
– Мальчонке это расскажи… Тебя как звать, малой?
– Костя, – подал голос паренек.
Филателист хмыкнул.
– Молодец, Костя. Сколько лет-то тебе?
– Четырнадцать.
– Далеко пойдешь… Вот что, Контейнер. Убери этих красавцев куда-нибудь