добра. А что у них о добре разные представления, так кто ж в том виноват-то?
Еще шаг.
И знакомое вдруг давящее ощущение. Тьма, до того притворявшаяся обыкновенной, по-настоящему оживает. Она клубится. И манит.
Она здесь.
Рядом.
Всего-то и надо, что подойти. Заглянуть. Даже не надо заглядывать, достаточно будет коснуться крышки. Руки сами потянулись к ней.
– Нет, – Артан стиснул зубы. Сердце колотилось, что сумасшедшее. А тьма… тьма хохотала. Беззвучно.
Кого ты хочешь обмануть, мальчик?
Ты притворяешься.
Ты всегда притворялся. И все тебе верили. Светозарный… какой из тебя светозарный, если ты всегда, с самого рождения своего, с первого вздоха, принадлежал именно тьме?
– Неправда.
– Правда-правда, – отозвалось эхо.
Правда. Иначе она бы не отозвалась. Тогда. Чернокнижниками не становятся. Ими рождаются. И ты родился таким.
Помнишь?
Все ли помнишь?
Или напомнить? Тот черный-черный коридор. Свечи. Зеркало.
– Это была детская глупость!
Книга, найденная в библиотеке. Теперь, спустя годы, кажется, что она сама в руки скользнула. И раскрылась на нужной странице. Древний язык, который Артану не давался, вдруг тоже ожил. И руны сплелись заклятьем.
Ты ведь его прочитал.
Ты и никто другой.
И ладно бы только прочитал. Кто решил испытать? Кто пробрался ночью в библиотеку? Кто принес зеркало. И склянку с кровью. Свиной кровью, которую хранили на кухне, чтобы делать колбаски? Помнишь, как тряслись руки, когда ты на эту кухню пробирался.
– Это была глупость. Детская глупость, – губы шевелились. И Артан слышал свой голос, словно со стороны.
И видел.
Их.
Мальчишек. Сколько им было? Ему пятнадцать. А Кристофу чуть меньше, но он всегда-то с радостью участвовал во всех проделках.
А уж такое приключение, как пропустить?
Босые. В белых ночных рубашках. С кровью этой. С зеркалом. Матушкиным, серебряным, на длинной ручке. Книга раскрытая. Грязная, то ли в жиру, то ли еще в чем испачканная.
Свечи.
И собственный голос, который нервно зачитывает старое заклятье.
– И что? – брат хмурится, потому как заклятье было произнесено, но ничего не изменилось. – А дальше?
– Погоди, – Артан зубами пытается вытащить пробку из склянки. В склянке тоже хранилось что-то матушкино, то ли масло розовое, то ли еще какая ароматная гадость. Но оставалось там мало, а склянок у матушки была дюжина, если не две.
Она и не заметила бы.
Она и не заметила.
Пробка выскочила, и руки дрогнули. Свиная кровь выплеснулась и на них, и на зеркало, и на книгу. Темные пятна впитались в страницы.
– А… дальше чего?
Он всегда был нетерпелив, младший брат.
– Не знаю, – Артан подвинул зеркало к себе. – Ждать, наверное. И думать.
– О чем?
– Ну, о том, что ты увидеть хочешь.
Кристоф нахмурился и постучал по лбу. А потом спохватился.
– А думать одному? Или двоим?