в депрессии – что ж говорить…
Музы часты́ в этом «вне»…
Мне так вольготно с тобой говорить…
Мне так уютно в тебе…
Знаешь, хороший, я буду собой —
В свете, в депрессии, в сне…
Как же хочу я обняться с тобой
В сером бессмысленном дне…
Чужие мысли
Чужие стихи набили ватную голову.
Нас научили не думать самим,
А запоминать чужое.
Чтобы мы однажды, но поздно поняли,
Как достаточно было то, изначально пустое.
Чужие истории будоражат зависть —
Каждому кажется, что у соседа трава сочнее.
Какая религия нами правит,
Когда представляем себя в чужой постели.
Чужие книги вкладываем в свою голову.
Байты и биты кривой неприглядной речи.
Они рассказали, что в человеке всего поровну —
Дерьма и мыслей о чем-то сакрально-вечном…
Полжизни учимся выполнять правила.
Сначала скулим и притворно ищем свободу.
А когда нам предлагают чуть заглянуть за грани,
Говорим, что быть правильным – это сегодня модно.
Когда я смотрю сейчас на еще младенцев,
Я хочу всех спасти от взрослого этого бреда.
Но матрица крепко их держит в ажурных че́пцах,
А тех, кто пытается спрыгнуть – просто зовет поэтом…
Парапет
Бывает так – сидишь на парапете,
И вроде ливень льет, как из ведра.
И скрип на старой плеерской кассете
Все жилы завязал узлом с утра..
Сидишь и внемлешь этому покою,
Который, может, даже нищетой
Кому-то вдруг покажется порою.
А ты богат. Ты счастлив. Ты живой.
И также справедлива тень иллюзий:
Когда роскошный завтрак на Бали
Не вдохновляет. Тащит будто юзом
По берегам безрадостной земли.
Сижу на подоконнике горячем
И вновь пишу в забытую тетрадь:
«Как счастлива теперь быть снова зрячей.
Смотреть. Любить. Писать и снова ждать».
Ведьма
Душа мечтает о покое,
Душа намучилась сполна,
И чувство странное такое
Мне говорит: «Опять одна…»
Я не хочу любить стихийно,
Я не умею быть нежна,
Быть может, в этом вечном мире
У каждого своя судьба?
Моя судьба – моя дорога,
Что круче все день ото дня.
И я не гневаюсь на Бога,
Что создал он такой меня.
Да я не знаю страсти чувства,
Да, не любила никогда…
И пусть мне будет очень грустно,
Что я не встретила тебя…
Иди себе другой дорогой,
Иди спокойно, не спеша…
И пусть не мучает тревога,
Пусть отойдет души тоска.
И я останусь незнакомкой,
Другой, чужой и не твоей…
К чему ж нам, милый, бабьи толки!
Ты не зови меня своей…
Во мне – ведьминский магнетизм,
В