ведут меня к чуду —
Это ты меня водишь за ручку.
Мы теперь неразлучные всюду —
Дочь и мама. Колючка с колючкой.
Мелодии Востока
Звучат мелодии Китая,
Переплетаясь в нежный шелк…
От красоты их сердце тает,
Как будто снег с него сошел…
И незнакомыми словами,
Как нитями из всех цветов,
Картину кто-то вышивает
На пяльцах музыки из снов…
И сладко-бархатные ноты
Я увезу с собой в душе.
Чтоб в дни промозглой непогоды
Найти их в старом багаже…
Выбор
Пока есть силы – выбирай…
Друзей, религию, дорогу.
Кромешный ад иль тихий рай,
Волну морей иль мелкость брода.
Пока есть силы – выбирай…
Свои пределы и границы.
С судьбою выбранной играй
В пятнашки, прятки иль в «Зарницу»…
Пока есть силы – выбирай…
Любви причудливости формы.
Побыть героем себе дай,
Без кандалов привычной нормы.
Пока есть силы – выбирай…
Геройство, трусость или скуку…
Над жизнью чаще поднимай
Свою опущенную руку.
У всех есть силы выбирать…
Без страхов, слабостей, смятенья.
Чтобы в конце не проклинать
Чужую жизнь с твоею тенью…
Бесценному другу Николаю Малетину
«Здесь так редко встречаешь своих…»
Как-то раз ты обмолвился фразой
Не читала я мыслей твоих —
Только стало понятно мне сразу,
Что породы особой ты будешь,
Родословная сила твоя —
Что тебя никогда не забудешь,
Так однажды подумала я.
Ты – волшебник, чудак и мой гуру…
Ты – единственный честный ответ.
Из меня, как из злаковой дурры,
Ты печешь столь изысканный хлеб…
Я с тобою – сильнее и выше,
Я с тобою – правдива, как Маат.
И спасибо тебе, что ты слышишь,
Когда рядом с тобой говорят…
Марафон
Серым войлоком как будто
Раскатали мое небо.
И меня спешит опутать
Серость матричных забегов.
И бежишь, как все собраты —
Сверху старты дает Мастер.
Снизу – пакостник рогатый,
Дух меняет нам на счастье.
Ты бежишь по жизни между:
Средь Олимпа и погоста.
Тот, кто вниз спустился – грешник,
Без побед, надежд и роста.
Кто вперед умчал проворно,
Без привычек неразумных,
У того все серо-ровно.
Упокоенно. Не бурно.
Те, кто вроде как бежали
Всех быстрее и приличней,
Получают не скрижали
И не Бога знак отличный.
Марафонцы после бега,
Как бы ты не рвал подошвы,
Получают сверху с неба
Деревянных макинтошей…
Если