живое будто бы живее,
Всё подушевней, что ли, породней.
Как будто здесь зима чуть-чуть зимее,
Светлее дни и ночи потемней,
И даже люди чуточку людее,
Всё здесь понастоящей, почестней…
ПО ДУШЕ…
Не хочется вопросов и советов,
Какой верней дорогою идти…
А хочется свернуть и прямо в лето,
По полю с ветерочком по пути.
Где птицы в позаброшенной глубинке,
Выхаживают деточек-птенцов,
По узкой зарастающей тропинке,
Пройтись следами дедов и отцов.
Не хочется, как правильно, как надо,
Как кем-то всё рассчитано уже…
А хочется, без всякого расклада,
Лишь только, чтобы было по душе.
А хочется обычного, простого:
Услышать среди запахов весны —
Фиалкового лёгкого, и слова,
Проросшего из зёрен тишины.
А хочется любимого, земного —
Клубнично-земляничного на вкус,
И пить росу из васильковых уст,
И неба – голубее голубого…
ВЕСНА. АПРЕЛЬ
Весна. Апрель. Холодный ветер.
И странный двадцать первый век.
Не бегают по лужам дети,
И одинокий человек
Идёт-бредёт себе куда-то,
Застыл в задумчивости взгляд.
Идёт неспешно, виновато,
Как будто сам себе не рад.
О чём он думает, что ищет?
За снегопадом дождепад.
Не слышно птиц, склонилась вишня.
Зелено-серо-белый сад.
Пора невстреч. Пора немоды.
Пора сердечных непогод.
Апрель. Тринадцатое. Полдень.
Две тысячи двадцатый год,
ТВОЯ ПОСЛЕДНЯЯ ВЕСНА…
Моему дедушке Кулдкепп Павлу Андреевичу
Запахло майскою весной,
Сиренью, вишней и Победой,
И порохом, и… тишиной…
Нездешней, странной тишиной…
Я помню, слышишь, помню, деда…
Окно открыто… Дождь стучит
По веткам, по земле, по крыше
И на стекле о чём-то пишет,
Да ветер занавес колышет
И голосом твоим молчит…
Что недосказано тобой,
О чём в полях шептали росы,
Я допою – стихами, прозой…
А дождь по стёклам дышит слёзно…
Там где-то твой последний бой,
Твоя последняя весна…
И дождь под хутором Губени,
Где стихла песня соловья…
Огонь… Ещё огонь… Мгновенье…
И – тишина… И… тишина…
И дождь… И слёзы… И весна…
И дальше, дальше тем осколком
Летит над миром похоронка,
Туда, где под горой речонка…
Где твой сыночек и жена…
Где всё хранит твои следы,
В печи тепло, гитара, флейта
И столько песен недопето,
Где ждёт ромашковое лето
И в птичьем