что исчезло, не догнать;
Но, для Единого Едино:
Не нужно быть и выбирать,
В нём будет всё неповторимо;
И мне приснятся мои сны;
Но, в них ни смысла, ни порядка:
Мне сны такие не нужны,
Где в каждом слове опечатка;
Где в каждом слове не до сказ,
И в каждой строчке запятая;
Здесь я пишу себе рассказ,
Я ручкой гелевой играя,
Всё понимаю: кто есть кто!
Здесь философия простая;
Есть конь, гуляющий в пальто,
Волков беснующихся стая,
И среди леса сам Медведь;
Все остальные, так зверушки.
Им чтоб от страха не пердеть,
Держать бы ушки на макушке,
И слушать: «Что сказал Медведь?»
В своей тайге Медведь Хозяин.
И стоит Мишке захотеть:
И нету «Центра», нет окраин.
Гуляет старый пилигрим,
Границы стёрты в миг, забыты.
И только синеватый дым,
Нам виден, с неземной орбиты.
И мне, по сути, наплевать!
Вхожу ль я, снова в мир астральный.
Там в этом мире моя Мать,
Там мир буквальный и реальный;
И (Там) туманный Микромир:
В который иногда влетаю;
В нём сам себе я командир,
В нём за слова я отвечаю.
Ведь даже долбанный «Ковид»
Меня ломал. Я не сломался;
Сейчас имею бравый вид:
Я победил и жив остался.
Некстати, умер мой сосед:
Он был хороший славный парень,
И в жизни он оставил след,
Он ректор был. Был не бездарен.
Учил он жизни молодёжь:
А жизнь Его, взяла, сломала.
Вот так: бесцельно пропадёшь.
Хотя! Он прожил, всё ж, немало.
Вот я уже, почти старик.
Пишу про сны и виртуальность;
Но, к цели пру я, напрямик.
Жизнь для меня, моя реальность.
Ведь время выбрало меня;
Но, я дорог не выбираю.
Себя как старого коня,
Своей ногайкою стегаю.
Боюсь, чего-то не успеть:
Наверно, что-то недопонял,
И не успел ещё взлететь,
Свой (Крест) с земли пока не поднял:
На нём, грехи я не распял;
Но, все грехи себе прощаю:
На то и нужен «Интеграл»,
Путь «Интегралом» освещаю.
Я ведь Художник и Поэт!
Мне вся Вселенная открыта.
В ней духи пляшут менуэт,
В ней Короля играет свита.
А Скоморохи и Шуты,
Над Миром: «Миром» управляют.
Живут без лишней суеты,
И мне, по сути, не мешают.
В грядущем будущее мне,
Уже открыло все законы.
Я засыпаю в тишине,
В неясных отблесках короны.
Я не любитель своих снов:
Сны нелогичны, непонятны;
В них не хватает ритма слов,
И строчки в них весьма невнятны;
Но, всё же, я смотрю кино,
Как