по спирали входит в круг:
Чтобы окончить в нём движение.
В кругу останусь только Я!
Я точка чистого сознания,
Смету осколки бытия,
Оставив Смерть для созерцания.
Вчера Король сегодня Шут!
Себя стихами развлекая,
Я говорил: «…Ты баламут,
Себе поёшь, себя играя…».
Писал банальные слова;
Но, не ищу в словах я смысла.
Моя седая голова,
В Астральном мире, чуть зависла;
Но, наплевать мне на сюжет:
Здесь нет сюжета для сонета.
На смысл не нужен мне ответ,
Так как, ответа в смыслах нету.
Чудак! Коверкаю слова,
Их в лучшем смысле понимаю:
«…Здесь на траве лежат дрова…»
Дрова в сарай перемещаю,
И нахожу я смысл в том,
Что в руки я беру игриво:
Железный, старый,; русский лом,
И им верчу неторопливо.
От мира, льгот я не прошу:
Не так устроено сознание.
Сознанием я учу Ушу,
И изучаю мироздание.
Вот вдох и выдох, я смогу;
Но, нет конца в конце дороги:
Стою на Крымском берегу,
Купаю в море свои ноги;
Душа вплывает в пустоту,
Сознание думает: «Как скверно,
Терять последнею мечту…
Я без мечты умру, наверное».
Наверно был я, как Творец!
Наверно был я как Создатель!
А был ли я им, наконец?
Конечно был я, как мечтатель!
Мой Дух над бездною летал,
И Ангелы вокруг порхали:
Я им стихи свои читал,
И лом вертел, из белой стали;
И в битвах был непобедим:
Я Смерть ловил в свои объятия,
Я был ни добрым, ни плохим,
Чужие были мне не братья;
Тут, для чужих, один финал:
В конце концов, казнить придётся:
В них вбить свой лом, как Интеграл!
Спросить: «Кому ещё неймётся?»
Мой лом, (Он) доктор Айболит!
От геморроя до сердечек:
Всё лом пролечит, исцелит,
А может быть и покалечит.
С ним тяжела моя рука:
За то легка его наука.
Я с ним валяю дурака,
Мне без него, тоска и скука.
Тут с ним в дремучий лес иду,
И им, как палочкой играю;
Беду любую отведу,
Врагов ведь я не выбираю.
Вдыхаю. Выдох! Снова вдох.
Смотрю: вот числа Фибоначчи
И… между прочим я не сдох:
Я создан видно для удачи.
Люблю! Я жду мечту свою:
Моя мечта напротив дремлет.
Я ей шепчу: «Мы здесь в Раю!»
Душа в тиши; но, слову внемлет,
В Душе, внутри царит покой:
И тишина и безвременье:
В нём я пишу своей рукой,
Своё бесценное творенье.
Хвастлив и весел, старый Шут,
Он в Короля всегда играет,
А мне всё Ангелы поют,
И мотыльки вокруг порхают,
И улетают