мелочь считать,
Кому – быть палачом,
Кому – жить ни при чём,
Кому – век свой молчать,
Кому – вирши слагать,
Кому – просто стучать…
Кому – как повезёт.
Всем нам – Бог подаёт…
Ему – бой на заре,
Ему – смерть во траве…
Монолог
Только то и хотел я сказать,
Что давно за пределами власти
Меня миловать, казнить, наказать, —
Я не вашей, судари, масти.
Я живу, пребываю под небом —
Не измерить его глубины —
И питаюсь насущным тем хлебом,
За который все Богу должны.
Вот, казалось бы, экая малость —
Воздух, утро, вода родника…
А ещё… от Бога досталось
Мне искусство – писать без черновика.
В чистом поле
…и одинокой
В долину выбежит мой конь…
Еду, еду в чистом поле…
Что ищу? – Ищу я воли.
А найду ль её, иль нет?
Мне никто не даст ответ.
К аду ль ближусь, еду ль к раю?
Может, время зря теряю.
Чисто поле до небес.
Лишь вдали чернеет лес.
Конь идет, не спотыкаясь,
От пути не отвлекаясь.
Сокол дремлет на плече.
Держу руку на мече.
Эх ты, Русская равнина,
Бела света половина.
Кто пленил, скажи, тебя?
Ни веселья, ни огня…
Только чисто, голо поле…
Где ты, воля? Что ты, воля?
«Уйдёт поэт. И только строки…»
Свободы сеятель пустынный,
Я вышел рано, до звезды…
Уйдёт поэт. И только строки
Напомнят нам, что здесь он был:
Слова, созвучия и жизни все уроки,
Которыми он сердце бередил…
Кого любил? По ком страдал?
Кого простил? Кого предал
Забвению в своих стихах…
О ты, читатель равнодушный,
Из любопытства взявший в руки том,
Случайный, временный попутчик,
Открывший книгу, словно дом,
Остановись хоть на мгновение
И медленно прочти стихотворение.
Вот он – Поэт! Писал со скуки?
Ну что грешить! Конечно, нет!
И боль души, и горький яд разлуки
Делить с тобой он будет много лет…
В чём смысл трудов – поэт не знает…
Читатель книгу открывает
И, может быть, помянет добрым словом
Того поэта в веке незнакомом.
У человечества так память коротка —
А вот стихи, как лебеди, летят через века.
«Не каждый победивший – победитель…»
И вдруг загремели русские барабаны,
И штыки русских солдат засверкали