пожал он плечами. – Это их внутренние интриги. И именно в этом случае как нигде к месту поговорка «Меньше знаешь, крепче спишь».
Я кивнул головой. Вот с этим я был абсолютно согласен.
– Хорошо, – махнул он рукой. – Идите, принесите карточку. Только быстрее, пожалуйста. Мало ли что…
– Кстати, – спросил я его на пороге, – вы вначале спросили меня, верю ли я в духов. А если бы я сказал: «Не верю»?
– Я бы ответил: «Придется поверить», – просто сказал он.
По пути домой я разрывался между двумя предположениями.
Прежде всего, мне очень хотелось думать, что я всего лишь наткнулся на семейку местных сумасшедших, и все, что наговорил мне старик, было просто сказками, байками, выдуманными воспаленным от одиночества мозгом.
Но, с другой стороны, события последнего дня действительно рационально объяснить никак не получалось.
А вот в россказни старика они как раз укладывались.
И как быть?
Прийти домой, забрать карточку и принести ему?
Или же прийти домой, запереть дверь и завалиться спать?
Что-то черное метнулось мне под ноги, я споткнулся и кубарем покатился по земле. Поднялся, отплевывая песок и кляня на чем свет стоит истеричную кошку, – ведь это была она, кто же еще?
Но, увидев то, что стояло передо мной, я замер.
Это был маленький зверек, слегка смахивающий на собаку. Но не собака, нет. Светло-пепельный, с круглыми черными глазами и стоящими торчком черными же ушками. И он смотрел на меня, не отрываясь. Совсем как тот лысый мальчик.
– Идиот, – прошипел я то ли ему, то ли себе.
Зверек продолжал смотреть. Шерсть на его загривке ходила мелкими волнами, отчего я не мог понять – то ли он злится, то ли просто так дышит.
– Пшел вон, – я выплюнул в его сторону противно хрустевший на зубах песок.
Зверек прижался к земле.
Чуть присвистнул.
И плюнул в ответ.
Наверное, мне повезло, что я как раз в тот момент вставал, и слюна пролетела мимо моего лица. Зато на кроссовке была прожжена дыра. И песок, куда попала пара капель, вспенился остекленевшими волнами.
Я поднял глаза.
Зверька уже не было.
Только где-то вдалеке затихал свист.
До дома я уже бежал.
Ветер, холодивший пальцы в прожженном кроссовке, подгонял меня лучше любого каленого железа. Я ворвался в подъезд, взлетел вверх по лестнице и чуть не сломал ключ, яростно рвя его в замке.
Уже в коридоре я краем глаза увидел, что диск телефона вырван и висит на жилках проводков – точь-в-точь таких же, как кишки рыбки.
Я вбежал в комнату.
И похолодел.
Ведро было перевернуто.
Фотоаппарата под ним не было.
– Сашка… – дрожащим голосом позвал я. – Сашка!
– Дядь Паш, идите сюда! – весело откликнулась она.
На негнущихся