этаже,
Чета субъектов престарелых
Жила друг другу не к душе.
И вот исход – расстались други.
Нашёл размен им тот же дом.
Торчит в окне старик в недуге,
Глядя на бабушку в пальто.
Жила семья и вот распалась
Отнюдь не сахарным песком.
Была любовь, иль показалось?..
В глазах – слеза, а в горле – ком.
МОЛОДЫЕ ХУДОЖНИКИ
«Послушайте, мы – другие», —
Поют молодые художники,
До «новых» свобод дотошные,
Стремясь провестись на мякине.
Запутав себя в проекциях
Внутреннего бунтарства,
Художники верят в инъекцию
Губительного лекарства.
Оттенки размылись, а формы
Приняли прежний облик.
Не выведенными остались
Одни лишь татуировки.
Да, боль не заглушишь бромом.
Остыньте: эстетский топлес,
По правде сказать – подстава,
Горячая стометровка…
А пирсинг из брови в ноздри,
А волосы сбриты и снова…
До плеч. Вы заметили?.. Просто
Мы, люди, не знаем иного
Телесного оформленья.
И прёт изнутри наружу
Протестом пружинное мненье,
Вулкана гремя не хуже,
Пробив тесноту стесненья.
Период аффектной идеи
Кончается полным штилем.
В глубинах гуляют тайны…
Снежинками падают ноты…
За синими окнам – тени,
Костюмы в классическом стиле…
А где же бунтарство?.. Буквально
Аукционным лотом
Ушло, чтоб придать гостиной
Оттеночек цвета aqua.
НАЗОЙЛИВЫМ ДО СЛАВЫ
Нет, графоманам ротик не закроешь.
Пущай себе фонят на все лады.
Вон, книжечки с обложками пирожных
Опять плывут, как хлябкие плоты.
Плоты утонут, ил добавит порчи…
Но вы пишите, плоские умы,
С сорнячной плодовитостью на почве
Неплодовитых гениев восьми.
Зачем? А просто так, для интереса,
Чтоб жизнь свою конфетно отскучать,
Чтоб лестные изысканные бесы
Могли вас, бесталанных, привечать;
Чернильно-измождённых, многословных,
Косноязычных до сухой кости,
Расплывшихся в регалиях условных,
Что куплены за… «господи прости».
Открыть бутылку с горя и напиться,
Коль стану я таким говоруном!..
Прочувствуйте, не стоит торопиться…
Но прёт, и прёт, и прёт из вас дерьмо…
Умерьтесь, наконец, облейтесь хладом…
Но вы опять берётесь за перо,
Упорно демонстрируя, как надо
Писать стихи… прямёхонько в ведро…
О нет, не ждёт меня изданий глянец,
Что посвящён хрустящим кошелькам.
Не той купюры, видимо, талантец…
Не так пуста, наверное, строка.
И мне смешно. Мне как-то не по нраву
Пред дверью шефа коврик отирать…
И,