наша грусть…
Но Марк, немножко поостыв,
Мне отвечает:
– Пусть.
Не раскрывайся, дорогой,
И глупость не мели.
Да, славно, дедушка, с тобой
Мы время провели.
В ТОСКЕ О МАЛОЙ РОДИНЕ
Там, где вербы склонились сонные
В затуманенных утрах дней,
В терпких травах, росой просоленных,
По привычке иду я к ней, —
К беззащитной, простой, доверчивой
Малой Родине луговой,
Чтоб, дождавшись хмельного вечера,
Быть частицей её самой.
По уходу из мира травного,
Под берёзовой кисеёй,
Выпью горькую не за здравие,
А скорее за упокой…
Всё отходит листвой пожухлою…
И звенит, и тревожит в боль
Ометеленный злыми духами
Лоскут вечности голубой.
В уязвимом, смертельно раненном,
Сером поле стою свечой.
Жизнь сложилась по странным правилам,
И система здесь ни при чём.
Ярки краски, но, словно семечки,
Шелушатся до белизны…
Что ж там дальше, за чёрной стеночкой,
В безмятежности новизны?..
СУТОКИ
Где игривы двух рек потоки
Да заливисты больно птицы,
Деревушка стоит Сутоки,
Что лишь может во сне присниться.
А вокруг голубеют травы —
Высоченные старожилы…
За борами идут дубравы,
И повсюду таится живность…
Воздух полон дразнящих истин,
Отголосков и откровений:
Многоцветен и многолистен,
До обманчивости мгновенен…
А в колодцам вода прозрачна,
Ледяна, что аж ломит зубы…
Эй, не спи, идеолог мрачный,
Пока жизни дымятся трубы;
Пока жарко вздыхают печи
И полны трудодни решений,
Отправляйся, тут недалече,
Из утопии в совершенность.
Всякий камень имеет отцвет,
Всякий листик имеет душу…
Сколь в Сутоках живёт Сутоцких?..
Ровно столечко сколько нужно.
Вот и я, по зигзагу, что ли,
Сам не знаю, секрет секретов,
Перешёл в эту жизнь и боле
Нет мне лучшего напоследок.
НА НЕДЕЛЬКУ В МАЕ
А май капризничал и хмурился,
Маскировался в сероцветное,
Что было лень гулять по улицам
Да шлёпать по полу паркетному.
Неужто в этом сером городе
Полвека прожито?.. Сомнительно.
Сидят по соснам, дремлют вороны,
И гнутся тени вопросительным.
А что ответить мне… Я думаю,
Смотря на темь исповедальную,
Почти оставленный фортуною,
Страной кокосовою дальнею.
Ах, мама, мама, чем и дышишь-то
На этом поприще неласковом
Пред снежным небом, тонко вышитым,
С луной фиалково-фиасковой?
С опорой лишь на клюшку тёплую,
Пятиметровыми маршрутами,
Плывёшь