Андрей Сутоцкий

Курсивы дождей


Скачать книгу

выкурить дыму.

      Не знаем мы. И это хорошо,

      Что алгоритма выводы не новы…

      И, сбросив цифры страстным Казановой,

      Ты замечаешь даму и… – пошёл…

      А почему? И снова «почему»…

      Тетрадь стихов, исписанная за ночь,

      Ужели не ответ тебе, Сан Саныч,

      Любитель муз?.. Постскриптумом тому —

      Ещё катрен: Ах, если бы она,

      Очаровав нас, к истине подъяла?..

      Но, поманив изломом одеяла,

      Любовь хохочет, пошлости полна.

      СНАРЯДЫ

      Преломляется свет через призму

      Переписанных наскоро книг.

      Ширит лист борщевик большевизма,

      Отражая чужие огни;

      Жадно пьёт он смертельные яды

      Из пропитанных злобою почв…

      И… снаряды, снаряды, снаряды

      Сквозняком трансформируют ночь.

      Поголовьем единообразным

      Мы пасёмся в своих городах,

      Избегая глупцов несогласных,

      Убежденья за плесень продав.

      Изуродовав души мечтами,

      Мы всё грезим – слепые кроты…

      И грохочут составы – гробами…

      Серый хаос. Глаза немоты.

      И на кой нам все эти парады

      Со скупою слезой на плече,

      Если к трону подносят снаряды

      Под холодную песнь трубачей?..

      ЛЮБИМОМУ ЦВЕТКУ

      Сигаретной бумаги тоньше,

      В сочетании трёх цветов

      Явлен ты…

      …и заснул художник

      По прозванию – Дед Пихто.

      Ты дрожишь на ветру, танцуя,

      С фиолетинкой лепестка…

      А за клавишами – Мацуев, —

      Гениальнее не сыскать…

      Поливая тебя из лейки,

      Всё боюсь наклонить к земле,

      Чья природа сильна и клейка

      И замешана на золе.

      А Мацуев не ошибётся:

      Он играет – как дышит, в толк…

      А с берёзы читает Бёрнса

      Нараспев…

      Нет, не вижу кто…

      Я тебя повстречаю в поле

      И, узнав твой воздушный взгляд,

      Словно птица рванусь на волю,

      Отбивая крылами град.

      Здравствуй, друг на ладошке утра,

      Мой простой луговой секрет!..

      Ка б не жизнь в шоколадной пудре…

      …и понятно, что места нет

      В ней тебе, оформитель мига,

      Верный лекарь от всех забот…

      А по ветру – этюды Грига…

      А по небу – ладья плывёт.

      ДВАДЦАТЬ ПЕРВОЕ ЛЕТО

      Вот и лето, холодное, серое,

      Словно поздний октябрь облетелое,

      Притворяться напрасно уставшее,

      Некрасивое, скучное, страшное…

      Всюду взгляды невидящих сущностей.

      В нудных поисках хлеба насущного

      Эти массы с эмблемой на кепочках.

      Души тряпью висят на прищепочках,

      По бездушью – невоспринимаемы…

      И читаю я, как заклинание

      От себя, от других, от истерики

      Толстый томик цветной эзотерики.

      Да уж,