читаю, – снова утыкаюсь в текст.
– Кейт, они просто уроды. Нет тут никаких причин, – Рикки забирает учебник из моих рук и кладет на стол. – Пошли, провожу тебя.
Увидев, что я не одна, девицы расходятся, недовольно кривясь, спустить пар не выйдет. Можно спокойно выдохнуть, но лишь до завтра.
Автобус везет нас домой в наш район, путь не близкий, но скоротать время вдвоем за обсуждением комиксов веселее. Мы с Рикки иногда ходим в магазин, где их продают, и читаем, стоя у прилавка. На покупку нет денег ни у меня, ни у него.
Двери с шипением выпускают нас на остановке грязно-оранжевого цвета с ободранной краской, пейзаж вокруг резко контрастирует с тем, который можно наблюдать в районе нашей школы. Смятые газеты и картонки – на них вечером ютятся местные бомжи, разломанные урны, возле которых валяются окурки и упаковки от шоколадных батончиков и чипсов. Из подворотен воняет мочой и сыростью, туда лучше не соваться без необходимости. На углу одной из улиц пасется местный дилер, темнокожий парень двадцати пяти лет, он нервно курит, осматривая прохожих из-под козырька потрепанной кепки. Иногда копы проводят рейды, тогда главное успеть сбежать.
– Сестричка! – прилетает мне в спину.
От этого голоса по коже бегут мурашки, а сердце словно падает куда-то вниз.
«Не может быть».
Я оборачиваюсь, не веря своим глазам.
– Стэн!
Парень бросается ко мне, подхватывая на руки и кружит. Стэн – мой друг. Ему двадцать лет, он ворует, но он хороший парень.
– Когда ты вернулся?
– Вчера. Сразу подумал, че как там моя сестричка.
Он ставит меня на землю, радостно улыбаясь нашей встрече. Рикки обиженно морщится, стараясь не смотреть на моего друга.
– Сестричка, да ты настоящая леди стала, – Стэн окидывает меня взглядом с ног до головы, разводя руками.
– Она тебе не сестра, – встревает Рикки.
– Как сестра, патлатик, – Стэн треплет моего друга по макушке. – Хотя, – он делает паузу, снова глядя на меня, – ты такая конфетка выросла, может уже и не сестричка будешь.
Парень улыбается, а я смущаюсь. Стэн мне нравится, всегда нравился. Но я для него слишком маленькая.
– Ты в тюрьме сидел или в спортзале с тату салоном? – подкалываю я.
Стэн – высокий парень с черными, растрепанными волосами. Он несколько изменился, стал более подтянут и накачен, его руки покрыты татуировками, которых не было до тюрьмы.
– Нравится, да? – он выставляет руки вперед. – Был у нас один мастак, всех в блоке разукрасил.
– Красиво, – рассматриваю рисунки с интересом, наверняка у них есть какое-то значение.
– Может, тебе тоже сделать? – вдруг оживляется Стэн. – Ну там, женственное что нибудь типа.
– Не, я не хочу.
– Хотя… точно, не надо. Ты же типа девушка, – он снова улыбается, дергая головой и глядя на мою школьную форму. – Ладно, мне это, типа идти надо. Еще корешей повидать.
– Хорошо, увидимся, – прощаться не хочется, но просить его остаться тоже не могу.