Господи, какие же они тупые. Кто им сказал, что мне есть до них дело? Кто вам сказал, что мне есть до них дело? Какие, к черту, положительные эмоции от встреч, знакомств и общения? Что за бред? Каждый из них эгоист, идиот или тварь. Они сменятся другими лицами, как и все кто был до них. Все. Почти все. Один может и останется.
– Алло! Привет, дружище! Прости, что так давно не звонил. Совсем завал. С днём рождения тебя. Всех благ, дорогой, всех благ!
– Твою мать. Ну что, вы довольны? Вы этого хотели? Чтоб мне снова было больно? Пошли прочь. Пошли прочь, я сказал!
Немая пытка
Кругом темнота. Густая до такой степени, что давит на тело и не даёт пошевелиться. Где-то вдалеке медленно появляется свет. Нет, не свет. Скорее, я привык к темноте. И стали видны очертания чего-то. Чего-то большого. Это дерево. Его ствол несколько метров в обхвате. Даже в темноте, я готов поклясться, что оно чёрное. Оно мертво. Ветки и сучья торчат во все стороны. Я явно стою ниже дерева. У какого-то холма. Но рядом никого нет. Я совсем один. Мне не страшно. Скорее тревожно. Не понятно, где я. Как я сюда попал. И зачем я здесь. Двигаться я так и не могу. Но я не связан. Веревок нет. Я их не чувствую. Остаётся попробовать позвать кого-нибудь.
– … – заветное «помогите» так и осталось в моей голове. Я не могу кричать. Да и вообще говорить. И вот теперь тревога перерастает в панику. Меня бросает в пот.
– Вставай, сынок. В школу пора.
Я нехотя сползаю с кровати и начинаю одеваться.
Кругом темнота. Чертов «день сурка». Снова страшно и тихо. Тишина звенящая в ушах. Нагнетающая. И снова голос матери, будящий в школу.
И так раз за разом. День за днём. Но, однажды, мне надоело бояться этой темноты. Я устал бояться. Я стал вглядываться в нее сильнее. Вслушиваться лучше. День за днем. Почему я не могу двигаться? Почему я не могу закричать? Я чувствую, нужно закричать.
Загадка не поддавалась. Хотя я совершенно перестал ее бояться. Я оказывался в темноте и отдыхал. Успокаивался, спал. Стоп. Что я сейчас сказал? Или подумал?
Я встрепенулся. Стал оглядываться по сторонам, ища что-то. Вот, только что. Оно было здесь. То, что могло меня спасти из этой петли. Что-то весомое и осязаемое. Мысль! Это была моя мысль и я хотел ухватить ее, пока она не пропала!
Не вышло. Сегодня не вышло. Но завтра получится.
Да! Спустя десяток циклов я смог! Я поймал мысль! Она коротка, но прекрасная. Она – ключ к этому безумию. К этой тьме и вечному молчанию. Моя тюрьма – это сон. Я не в петле времени, не в пространственной дыре или ещё где-то. Я во сне. В чертовом, повторяющемся сне из каких-то страхов. А это значит…
Я попытался пошевелить рукой, держа в голове мысль, что это сон. И я здесь главный. Рука поддалась. Она выполняла именно те движения, которые я хотел. Затем вторая. Теперь ноги. Да! Я двигаюсь. Хочу взглянуть на то мертвое дерево на холме.
Действительно,