точно знала, что у него не было билета. И что через их контролерш прорваться не могли и самые настойчивые. «Чудо, да и только», – подумала она.
Мужчина сидел в пятом ряду, почти в самом центре. Весь первый акт он был целиком поглощен пьесой, артистами, играющими его жизнь, как ему казалось.
Антракт. Зажегся свет. Он встал пропустить женщину и замер: перед ним стояла его Муза, любимая женщина, сбежавшая от него десять лет назад. Сбежавшая от его нерешительности, боязни отношений… Муза улыбалась, ей тоже казалось, что пьеса была про ее жизнь.
В театре жизни не бывает аншлагов. Зрители заняты в других постановках. Все пьесы идут один раз. А сценарий пишется всю жизнь. Так стоит ли рассчитывать на аплодисменты? Или лучше получать удовольствие от игры?
Пианист
Аншлаг. Очередной триумф. Молодой талантливый пианист отдыхал после концерта. Его имя на афишах, поклонницы, успех – и все это в двадцать два года! Он был почти счастлив, что-то внутри мешало полноте этого счастья.
Он сидел и вспоминал свое детство, когда был лишним в их богатой семье, где ценились деловая хватка и мужественность. А искусство – это не для мужчин. Его понимала только мать, но не она была главой семьи.
В это же самое время в другом городе, в комнате, увешанной его портретами, сидела его мать. Она вспоминала, каким одаренным мальчиком он был, как рано проснулся в нем музыкальный талант. Талант, врагом которого был его отец, ее муж, которого она не любила, но вышла замуж. Так было лучше.
В том же городе в бедной квартирке сидела пожилая женщина, одна. Дни ее были наполнены грустью потери сына. Он погиб, солдат какой-то ненастоящей войны, защищая в чужой стране свою родину. Он сбежал туда из дома от нелюбимой жены. Жены, которую навязала ему мать: «Уж лучше, чем жениться на сумасшедшей пианистке». Мать знала, как лучше.
Молодой человек очнулся, воспоминания отпустили его. Он чувствовал с детства, как будто родился не в той семье. Он обожал свою мать и всю жизнь пытался полюбить отца. «Нужно простить, – сказал он себе, – так будет лучше».
Мать сердцем своим услышала его слова дверь, и она вышла на свободу. Ее покинуло сожаление о том, что было бы, если бы она вышла замуж по любви, и у ее сына был бы другой отец, которого потом убили на войне.
Она прожила жизнь, чтобы осознать, что не всегда мы можем знать, что лучше.
Паспорт
Он смотрел на фото: вьющиеся белокурые волосы, голубые, полные неба глаза. Я – пятнадцать лет назад! С лица на фото лучилась надежда: найти свое место в жизни, добиться, достичь!..
Пятнадцать лет промелькнули перед ним в страницах паспорта. В графе «прописка» – череда сменных адресов, больших, дорогих, но не своих квартир. Если бы вписывали марки машин, список был бы длиннее.
А был ли дом? Дом, такой как в детстве, из которого убегал на улицу набраться опыта и куда возвращался в ссадинах – залечить свои раны и уснуть под нежный голос материнской любви. Детство, у него было детство…
А в паспорте