На мгновение притормаживаю перед тем, как на неё свернуть.
Да, этот маленький грязный зловонный переулок, похожий больше на щель между домов, и есть «Большая-центральная».
И это не шутка.
Поглядев пару секунд в глубь него, – в глубь этого закоулка, пропитанного густым туманом, что валит из канализационных люков, – поглядев на птиц, засравших уже давно выцветшие вывески, и на небо, проступающее наверху словно через щёлку двери, я подумал: «Как же задрала меня эта сточная канава», – и побрёл дальше в направлении своего дома по асфальту, утопающему в грязи…
Чуть больше восьмидесяти лет назад название этой улицы больше соответствовало её виду. Но всё изменилось после перепланировки. Дома, улицы и даже целые кварталы меняли своё местоположение, чтобы расчистить зоны для мега-застройки. Несмотря на это, переименовывать улицы никто не стал, что и породило кучу подобных несоответствий. «Большая-центральная» стала вонючим переулком, а какая-нибудь «Малая проездная» – центральным проспектом.
Я уж молчу о том, что большинство улиц на окраинах города превратились в бесконечные, непроходимые закоулки…
– Эй, там, внизу, – доносится сверху, – берегись!
Тут же поднимаю взгляд и быстро отскакиваю в сторону. Через доли секунды в паре метров от меня, с этажа так двадцать пятого, водопадом проливаются помои. Капли какого-то ярко-рыжего говна попадают мне на ботинки. Я пытаюсь их стряхнуть:
– Твою же мать…
Вот именно поэтому я и ненавидел это место… не квартал, а гребаная помойка. Впрочем, как и большинство кварталов этого города…
На всем протяжении моего пути рядами стоят переполненные, прогнившие мусорные баки, которые уже давно никто не вывозил. Повсюду бегают крысы, постоянно приходится перепрыгивать лужи какого-то гнилья, а в свободных местах (между баков, выходов из подъездов и гор вываленного мусора) на картонках, а то и на пролёжанных матрасах расположились они – старые, вонючие бомжи-калеки. Их здесь просто дохрена. Многие из них провожают меня взглядом.
Не люди, но обрубки человека…
– Копейки не найдётся, сынок? – спрашивает один из них и протягивает руку.
– Отвали… – отвечаю ему и даже не сбавляю хода.
Думаете, это ветераны войны?
Или жертвы терактов?
Нет. Это трутни, которые к старости лет оказались не удел.
Если их и можно назвать ветеранами, то только ветеранами труда.
Это неудачники, которые пытались встроиться в систему, но система здорово шваркнула их, перед этим высосав все соки. Система требует жертв, и эти идиоты добровольно отпиливали себе руки и ноги, а то и всё сразу, чтобы соответствовать условиям труда. Но технический прогресс, инфляция и постоянные новинки на рынке имплантатов не оставили им и шанса. В конечном итоге их грошовые зарплаты, как и зарплаты миллионов других