преподавателя по мировой экономике, Булата Расимовича. Единственного, пожалуй, кого мы боимся и уважаем. Мы сразу же умолкаем, потому что никого не прельщает перспектива не сдать ему экзамен на последнем курсе.
Я утыкаюсь снова в свои конспекты: ещё не хватает плюс ко всему остаться без мужа, денег и диплома. Класс.
На перемене мы стоим в небольшом сквере через дорогу, и я смотрю, как Наташка яростно затягивается свои вейпом, видимо, обдумывая какие-то варианты. И я благодарна ей за это, потому что чувствую, что за последние двенадцать часов мои мозги превратились в вату. Я покачиваюсь, укутанная дымом с ароматом лимонного щербета, и он успокаивает меня, словно обволакивая волшебными защитными чарами.
– Слушай, тебе обязательно надо с ним поговорить, – вдруг изрекает Наташка первую мудрую мысль. – Телефон?
– Не отвечает, – пожимаю я плечами.
– По ходу он просто заблокировал тебя, – предполагает подруга. – Тут без вариантов. Тебе надо встретиться с ним лично.
– А где? – задаю я мучающий меня вопрос. – В дом меня могут не пустить, если он приказал вышвырнуть меня на улицу.
– Остаётся офис, – резонно заключает Наташка. – По крайней мере, не будет же он при всех сотрудниках выставлять тебя. Зачем ему публичный скандал. Ему придётся тебя принять, чтобы не разводить ненужные сплетни. Всё-таки публичный влиятельный человек, – сплёвывает на землю и делает очередную затяжку подруга, и я прямо с наслаждением вдыхаю аромат её дыма.
– Что с тобой? – удивлённо смотрит она на меня. – Ты же всегда ненавидела, когда я курю, и ныла, чтобы я пызила в сторонку.
– Не знаю, стресс, наверное. Слушай, а если он так и не будет со мной дальше разговаривать? Не могу же я, в конце концов, бегать за ним до бесконечности, – мне ли не знать, как бесполезно добиваться чьего-то внимания, если человек не хочет этого.
– Тогда придумаем план Б, – сообщает подруга. – В конце концов, у тебя есть квартира. Твоя.
– За которую нечем будет платить, – бормочу я.
– А вот это мы как раз с тобой сейчас и решим, – с воодушевлением продолжает Наташка, убирая свой вейп в рюкзак. – Идём! – и она уверенным шагом направляется к нашему зданию-дворцу, и я послушно семеню за ней.
Мы заходим в большой холл на входе, и подруга подводит меня к стенду на стене, который, как мне всегда казалось, остался здесь ещё с советских времён. Но нет.
– Вот, пожалуйста! – показывает она на обклеенную объявлениями доску. – Не благодари!
– Что это такое? – не соображаю я, что мне сейчас предложили.
– Не тупи, Дина! – раздражается подруга. – Что с тобой вообще? Нервный ступор? Сейчас мы тебе найдём богатенького жильца, – начинает она быстро просматривать объявления и фоткать их на телефон.
– Какого жильца? Зачем он мне? – начинает до меня доходить смысл происходящего.
– У тебя же две комнаты, так? – не отвлекается подруга от своего важного занятия, продолжая быстро просматривать объявления. –