нездорово колотит по грудине.
Маловато, блять, одного стакана.
Поднимаю второй. Тут же опустошается.
Взгляд демона – зрачки наливаются огнём. Скачут туда-сюда в поисках бутылки. Вот оно! Отставляю стакан, иду за бухлом. Хватаюсь за горлышко, откупориваю, приставляю к губам и всасываю. Жидкость течёт планомерно. Как сироп от кашля. Уже не выжигает – морозит. Секунду спустя пропадает и мороз. Вообще ни хрена не чувствую. Походу перебор. В глотке, наверняка, живого места не осталось.
– Тише-тише, – шипит подбежавший Дэн.
Отбирает бутылку. Отдаю. Всё равно уже ни хрена не осталось. Была половина, теперь меньше четверти.
Пацаны в ахуе. Пялятся на меня. Серый разложился на диване и хихикает, будто только что из психушки. Гена вжал морду так, что у него сразу два новых подбородка нарисовались.
– Чё случилось-то?
Обречённо падаю на диван.
– Бывшую встретил, – выдавливаю еле слышно.
– И чё теперь? – усмехается Серый.
Голова слилась с шеей. Гранит. С трудом поворачиваю башку к Серому. Туша друга отодвигается подальше. Вжимается в диван. Походу, отвечать уже не надо. И так всё понял.
– Слыш, Слав, – Дэн пялится в монитор. – Иди-ка глянь.
Не знаю, чё он там спалил. Как-то похуй. Но предчувствие нехорошее. Поднимаюсь, подхожу. Опираюсь о столешницу и палю в экран. Недалеко от входа в клуб толпа гопников прессует даму очень похожую на бывшую. Качество – дерьмо. Хер разберёшь. Блять, ну точно она!
Киваю другу.
– Айда, поможешь.
Не жду ответа. Срываюсь сразу. Краем глаза подмечаю, что пацаны уже оторвали задницы.
Всей гурьбой врываемся в осенний вечер. Дверь чудом остаётся на петлях.
– Хули стоишь?! – рычу на охранника. – Там человека щас насиловать будут!
– Так ведь… не на территории заведения.
Я в ахуе. Есть у меня пару ласковых для него, только вот времени нет.
Три пролёта позади. Тараню толпу, точно нож масло. Ледокол, блять, на северном полюсе. Что-то ору. По инерции. Даже сам не слышу что. Слова раздирают вечерний штиль. Кровь бьёт в голову. Струиться по венам. Нервы натянуты, как проволока. Сжимаются попутно сжимающемуся кулаку, заворачиваются в тюремную колючку.
Замах. Мудила разворачивается точно под удар. Кулак влетает в переносицу. Слышится хруст. Отряхиваю руку. Мерзко. Мне людей трогать мерзко, а тут кровяка какого-то бухущего быдла.
Матерюсь, вытираю костяшки о пальто. Новое, сука, пальто! За две штуки баксов.
Парни уже добили остальных. Плюю на валяющееся тело. Даже пинать не хочу. Выискиваю взглядом Олю. Хрен ли тут искать – вот она, прямо передо мной. В суматохе башка совсем не варит. Подхожу к грёбаной сердцеедке.
– Ты в порядке? – спрашиваю рядовым тембром.
Дрожит. Боевая, отпор дала, но всё равно дрожит. Обнять не решаюсь. Достаю телефон. Открываю приложение для вызова такси.
Спрашиваю:
– Какой адрес? Где живёшь?
Мотает головой. Ещё не раздуплилась.
Кое-как выпытываю адрес. Заказываю такси. Киваю