Она теряется, не меньше, чем я. И будто хочет что-то сказать. Не решается.
– Я тебе письмо принесла, – наконец сообщает она, нервно поправляя воротник старой куртки. – Обещала передать лично в руки.
– Письмо? – удивляюсь я еще больше. Ну что за бред? Какое письмо в двадцать первом веке?! Это что, глупый розыгрыш?
– От Витки Барановой.
Имя бывшей подруги вызывает дрожь. Ничего не хочу знать о той, которая разрушила мою жизнь и втоптала ее в грязь изящными каблуками. Чувствую себя так, словно мне надавали пощечин.
– Мне это неинтересно, – цежу сквозь зубы, бесцеремонно закрывая дверь перед носом Наташки. Но та успевает просунуть сапог в проем и воскликнуть:
– Она умерла.
Я впадаю в ступор. Медленно открываю дверь и смотрю на незваную гостью. Пусть Вита и предала меня, но смерти ей я, конечно, не желаю. Поэтому эта новость выбивает из колеи.
– Она написала письмо, когда лежала в больнице… И просила отыскать тебя где угодно, но передать его лично, – торопливо добавляет Наташка. – Я выполнила обещание. Читать или не читать – дело твое. Мне кажется, хотя бы из уважения к тем годам, когда вы дружили, стоит хотя бы заглянуть. Она не стала бы писать тебе просто так. Поверь, есть причина.
Она выделяет последнее слово и вкладывает конверт без адреса мне в ладонь. Я беспомощно стискиваю лист.
– Если надумаешь, приезжай по старому адресу.
– А как же… – Мне не хватает сил произнести его имя.
Но Наташа понимает, о ком я.
– Они давно развелись.
Я теряю дар речи и провожаю старую знакомую растерянным взглядом. Слышу, как она спускается по ступенькам, как затихают ее шаги. А сама не могу сдвинуться с места.
Вита умерла.
В последние дни своей жизни она почему-то думала обо мне. Просила разыскать во что бы то ни стало. Шесть лет спустя. Почему? Наверное, ответ на этот вопрос – в письме.
Я завороженно смотрю на конверт. Вздыхаю, закрываю дверь и плетусь на кухню. Ставлю чайник, сажусь на стул. Потом вскакиваю, вспоминая, что забыла зажечь огонь. Все мысли там, в прошлом.
Вспоминаю, как смеялись с Витой и рассказывали друг дружке секреты, как сидели за одной партой и обсуждали мальчишек. Первая любовь, первое разочарование, все беды и радости мы всегда делили вместе.
А потом Роберт… Он ворвался в мою жизнь, как комета и также быстро исчез, оставив на сердце глубокие рубцы. А Вита посыпала их солью, когда заявила, что выходит за него замуж.
Я помню тот последний разговор даже спустя столько лет. До мельчайших деталей. Каждую острую фразу, брошенную в ярости. Каждый взгляд, выворачивающий душу. Каждый жест, подчеркивающий эмоции…
В голове на миг звучит голос подруги:
– Я не считаю, что предала тебя. Роберт сам меня выбрал!
Я зажмуриваю глаза и трясу головой, прогоняя злой мираж. Скорее всего, в письме Вита просит прощения. Просто захотела облегчить душу перед кончиной, вот и излила на бумагу свои мысли и переживания.
Мне не хочется ковырять старые раны. Лучше порву письмо и представлю, что его не было. Хм. А потом что? Буду грызть и корить себя за несдержанность?
Шумно вздыхаю. Похоже, все-таки придется прочесть. В конце концов, выбросить письмо я всегда успею.
Я решаюсь и все-таки вскрываю конверт. Разворачиваю сложенный вдвое лист с громко бьющимся сердцем.
«Анечка, милая, прости! Я знаю, что виновата перед тобой. Отбила Роберта, зная, как сильно ты его любила. Растоптала тебя, разрушила все, что у нас было. Не знаю, что на меня тогда нашло… Наверное, тоже влюбилась и потеряла голову.
Это был какой-то морок, какое-то наваждение, как еще это назвать, если я смогла так легко разорвать нашу дружбу. Из-за какого-то мужчины! Подумать только! Поверь, я ни на минуту не забывала о том, что натворила, но сделать первый шаг не решилась – знала, что ты не простишь.
Возможно, то, что я не была счастлива, немного загладит мою вину. Роберт в итоге меня бросил. Не знаю, как смогла пережить наш разрыв… Уже неважно. Все неважно.
Может быть, до завтра я уже не доживу. Поэтому мне ничего не остается, как обратиться к тебе, как к единственному близкому мне человеку. Несмотря на то, что мы остались врагами, я уверена: ты не откажешь мне в просьбе. Нет, я не прошу, я умоляю: помоги! Не ради меня, а ради моей доченьки. Катюша останется совсем одна. Мама моя совсем уже слабая, а больше некому помочь. Сердце разрывается от этой мысли. Пожалуйста, позаботься о ней! Она не виновата, что ее мать такая идиотка.
В конце письма оставляю все координаты. Только на тебя и надеюсь! Не оставь мою крошку.
P.S. Катюшка – дочь Роберта».
Пальцы дрожат. Дрожат так сильно, что мне приходится сцепить их между собой. Не может быть… Не может быть, что все так сложилось. Они же были так счастливы! А теперь Виты нет в живых. Она просит меня позаботиться о дочери. О дочери Роберта! Того, кого я ненавижу