или, может, без,
Замес бездушного в оковах
Пресс…
Несимметричная душа… кина
Не будет? Вечна Я.
И на!
Я. Буду, будишь чувством,
Искусством, осенившим Будду,
Устном,
Глаголящем «виной» Христа,
Слова мучительно паролящим,
У животворного Креста,
Исторгнутых… там на попранье,
Но оживляющих сердца… у согнутых
Даянье
Внутреннего «Я» …движенье
Истин… не тая
В, казалось бы, дурном паденье
Отчаянья и пустоты,
Версты щемящего признанья,
Ты…
Живой и терпкой вкусноты
Мечты по ненадкошенной травой,
Ты…
Не встреченной, не реченной,
Да просто незамеченной,
Ты…
Сполох вечерний, отзвук, миг
Лесного эха… тихий вздох,
Ты…
Весь этот мир… рождающейся красоты,
Всех нощ и дней один кумир,
Ты.
Какой истоптанный порог… судебных корок,
Заскорузь… любимый ворог
Морок.
И хоч… и кол… неутомим
Мим неприятий… был сокол
Им,
Кажется. Оглубинись высь,
И скажешь, оглянись
Жизнь.
Не обессудь… я понимаю толк
Прок… и наносного суть,
Ок.
Конечно же, не надо ничего… лишь
(на три не тянет), двух
Тишь.
Прогулка
Скошу стихов я полосу
И рифм сниму поляну,
Под мыслей острую косу
Поглубже в чащи гляну
Душевных просек, где просвет
Ещё пускает солнце,
И забреду туда, где нет
Открытого оконца.
Опушки детства… вы легки
Беспечными шажками,
Их ловят прямо у реки
Удачными сачками.
Взбегает юность на простор
Бескрайнего разлива,
Надежд звенящий птичий хор
Младая слышит нива.
А вот тропою зрелых лет
Бежит полями змейка,
Тут чёткий, а здесь слабый след,
А там вон и семейка
Печатей стоптанного дня
С рожденья до кончины
Спелёнутого мохом пня
У высохшей лучины.
Фу кляр
Жизнь… продолжается помимо,
Ей малоинтересен экземпляр,
Под маской выживаемого грима…
Ну да, без разницы… разнообразен кляр.
Футляр… сказал писатель Чехов,
Актёр… сказал поэт Шекспир,
Коростами поверхностных успехов
Рождается материальный мир.
Безобразная тёртость расстроений
Трещит по всем невыеденным швам,
И корочки душевных наслоений
Взрываются ко всем чертям и рвам.
Крепить креплёное, наверное, себе дороже,
Привычка, блин… вот «мудрыя»