проснётся спящий у порога,
Где рука дающего чиста,
Где от имени вознёсшегося Бога
Свет рекут с библейского листа,
Где улыбкой Пресвятой Мадонны
Тщится дух заветное принять,
Где благие кладези бездонны,
Где не грех и жалкий грошик взять.
Живучий
Мы с тобой не прошли сто дорог, сто морей,
А кому, кроме нас, это надо,
На кладбищах земных ни богов, ни царей,
Скорбный путь всекостлявого стада.
Позабытый приют позабытой души,
Омертвевшей и, в общем, ненужной,
В невозможной, какой-то тревожной тиши
Кормит небо в компании дружной.
Календарить лета, душегреить мечты
Позапрошлыми завтра… не в кассу,
Неужели себе еще нравишься ты,
Превращаясь в живучую массу.
Вот стаканишь печаль, вот тарелишь порог,
Что орюмишь, а что и очаешь,
Свой заросший корнями отшельник-домок,
Словно куклу больную, качаешь.
Втиснут в ходики гиблых докучных времён,
Разлагающихся неподтельно,
На урочища тлеющих дней унесён,
Чтобы сгинуть навек канительно.
Провести навсегда, не поняв ничего,
Ту черту, за которой познанье,
Почему сто дорог, сто морей отчего
Не пришедших грехов наказанье.
Зодиак
МЛЕЧНЫЙ ПУТЬ
Молокопутная дорога
С годами будет как метро,
И от порога до порога
Всё будет умно и хитро.
И думаю, от сердца к сердцу
Найдут разумные пути,
Когда по вольту и по герцу
Все будут счастливо идти.
Положим, правда, тысяч массы
На приближающийся рай,
Но прогрессивные гримасы,
Бывает, что и через край.
Быть может, даже не забудут,
Но настоящее сильней,
И в изобилии пребудут,
И галактически вольней.
Грех изведут, пороки вынут,
Научат грамотно любить,
Про то кино, наверно, снимут,
И ЗОЖ, конечно. Что не пить.
И вспомнят чудо-человеки
Истории земли иной,
Как философствовали греки,
Фигово управляв страной.
Как племена, гоня скотину,
Рубились где-то под луной,
А глинобитную плотину
Крепили чуть ли не слюной.
Детей рожали по привычке,
Какое, к черту, счастье там,
И жизнь была одни кавычки,
Содом, Гоморра и Бедлам.
А интересно, Пушкин будет,
Бальзак, Платон, Сапфо, Христос,
Или в грядущем лишь осудят
За крововыстраданный воз
Или божественное завтра
Ничто сумняшеся как Бог,
И гении идут на завтрак,
А в -теке уж скрижалей блог.
Ну ладно, неисповедимы,
Известно, Божии пути,
А наши, может быть, простимы,
И как