единой
И их великой дружбой жил.
В одной стране, с одним народом,
Чьи корни – Киевская Русь,
Он жил, душой своей свободной
Испытывая сладость чувств,
Рождённых дивным, светлым краем,
Чьей красотой любовь жива.
Всю эту сказочность, вбирая
В себя – и в мысли, и в слова.
Не зря же посвящал он гимны
Своих поэм, пусть не в стихах,
Отчизне, родине любимой,
Той, что сияла, вся в цветах,
В весенней зелени и сини,
В осенних красках желтизны,
В снегах белеющих, России
И Украины, в днях зимы.
И лето красочное тоже
Служило сладостью уму.
Но дух зимы его тревожил —
Тянулся больше он к теплу.
Из-за болезни жить в России
Не мог он, как бы ни желал.
В Италии, стране красивой
Он об Отчизне тосковал.
И грусть свою, не без усилий,
Выдавливал по каплям дней,
Спеша отдать себя России,
Великой Родине своей.
С рождения копил он чувства
Души, в столицу торопясь
Из мест родных, из захолустья,
Не прерывая с ними связь.
Тот край, где был рождён – основой
Его таланту послужил.
Насыщенный его любовью,
Богатством слов его он жил.
Историю, мир предков, зная,
Вникал он в суть людских идей,
В бессмертных книгах оживляя
Героев Родины своей —
Живых, пронзительных и гордых,
И с верой искренней в сердцах.
В их время, в их живые годы
Спешил он, отвергая страх.
Отдавшись вольным, ярким мыслям,
Старался он запечатлеть
Явления великой жизни,
Любовь высокую и смерть.
Лихие подвиги, поступки,
Деяния живых людей,
Чтоб стала каждому доступной,
Понятной, явь минувших дней.
Творец, отдавшись вере светлой,
Нисколько правдой не грешил,
Он торопился не к бессмертью —
К покою собственной души.
Ему давно излить бы надо
Все чувства, мысли все подряд.
И вот, ложатся на бумагу
Слова легко, за рядом ряд.
Живые образы, явленья,
Картины прошлых, славных лет
Мелькали – в сказочное время
Проник, как будто бы, поэт.
От нужд реальных отвлекаясь,
Изгнав сомненья жалкий страх,
Он сочинял, ни в чем, не каясь
Поэмы, пусть и не в стихах.
Порой смущал его наверно
Поэзии великий дар,
Талант,