Мы негодовали. И мы определенно ничего не могли поделать с этим. А Он мог. По крайней мере, пытался. Он говорил: “Послушайте, Адам, вы первый Человек. В вас всё должно быть прекрасно, а не только лицо, дорогой мой! Человек создан, чтобы мыслить и творить. Попробуйте что-нибудь сотворить. На ваше усмотрение. Ну, нарисуйте, к примеру, ангела…” Адам снисходительно хлопал его по плечу и отвечал: “Плёвое дело! Смотри и учись!” Брал уголёк, чертил квадрат, поспешно и неаккуратно его закрашивал и самодовольно констатировал: “Вот.” Наши возмущенные реплики, типа “ну какой же это ангел?! где тут крылья хотя бы? это какой-то чёрный квадрат!..”, он неизменно срезал: “Я вас так вижу! Вы устарели. Вы ни пса не понимаете в современной живописи.” И мы сразу горбились и начинали и вправду чувствовать себя старыми и потерянными. У нас обвисали крылья, и каждый думал: “Зачем мы теперь Создателю? Будущее отдано людям. Наше существование было прекрасно до их появления.” Да что – прекрасно, теперь мы понимали: оно было просто идеальным!
С тех пор прошло четыре года. Опять стоял теплый солнечный сентябрь. Много хороших и разных событий произошло за это время. Жизнь неслась вскачь по нашим судьбам и мечтам, по планете, объятой коронавирусом и политическими дрязгами. Солнце по-прежнему регулярно вставало из-за горизонта. Только мамы больше не было. Она умерла весной, не дождавшись лета, которое так любила. И даже в последние мгновения, когда сознание её было спутанным, и, похоже, не осталось уже никаких чувств, кроме всепоглощающей боли, она хриплым тихим голосом повторяла: “Лето, лето…” И лето очень старалось, очень торопилось прийти пораньше на этот раз. Но смерть торопилась сильнее. Каждый день она вырывала из маминого тела кусочек жизни, и наступил момент, когда не осталось ни кусочка. За четыре часа до этого маму выписали из престижной платной клиники “с улучшением”. Выписку я забирала на следующий день… После маминого ухода папа как-то резко состарился, скособочился и совсем потерялся в себе. Вернее, он стал переселяться в себя, в тот мир, который сам внутри себя построил. Там было счастливое советское прошлое. Там было идеальное сообщество идеальных людей, не знающих сомнений, не совершавших ошибок, справедливо карающих отступников и предателей, которые были подлецами по всей своей сути и другого не заслуживали. Там все были на местах. Там всё было правильно. Там были победы в лыжных соревнованиях и статьи в серьёзных журналах исключительно на русском языке. Там не было ни одной размолвки с мамой, ни одного разговора на повышенных тонах. Она была его единственная женщина – недосягаемая Ева с удивительной улыбкой и потрясающе нежными руками… А берёзы необратимо желтели, и ветер с каждым днем срывал всё больше когда-то живых сочно-зелёных, а теперь золотых умирающих листьев и кружил их в вальсе осени.
Время шло. Возникнув ниоткуда вместе с данной вселенной, оно шло, как и должно идти. Хотя, кто знает, как должно идти время? Вы знаете? Мы не знали, да и не задумывались