истому.
Смертельная скука
Какая скука! Разбавь её вином,
Fastidium est quies – шепнул тайком.
Разбавь vinum! С мольбой прошу,
Иначе – насмерть ухожу!
Какая скука! Начни же пляску –
Расшевели любовь, винцо,
Танцуй со мной. Надень ту маску,
Что так похожа на лицо.
Твоя улыбка несравненна, твой смех –
Янтарный, мягкий мёд.
В твоих объятьях, непременно, я грех
Найду, огонь и лёд.
Волос твой локон свеж как иней,
Цветок в нем сладкий заплетён.
И меж грудей, как взор богини,
Луны серп гладкий воцарён.
Бокал наполнил мне росток,
Кроваво-красный жизни сок. Его исток
Меж спелых ног, из лона, нежного, излился.
В начале, мрачном, возродился.
Твоя набухшая утроба –
Вдова, воровка и обманщица
Твоя улыбка – крышка гроба,
И вечная проказница.
Твой род – утопленник в вине,
Его стон боли слышен мне,
Тебя мы, грезящие, чтим,
И символ истины храним.
Разденься – мрачная обитель,
Всех устрашённых судьб губитель,
Возьми своё вино-проклятье!
И пей, за тёмное зачатье.
Пей и устами прикоснись,
К прохладе, стылой, павших ниц,
Перед тобой, как пред царицей,
Последней, ставшей, проводницей.
Коса клинком вознесена,
Бессмертна сталь обнажена,
И вкус на лезвии таков –
В нём крики душ и кровь богов.
Сначала весело, игриво, потом – тоскливо и уныло
Пиши пьяным – редактируй трезвым"
Такое правило, на вооруженье взяв,
Я сразу сделался немного пресным,
Себя на рюмку рому променяв.
До редактуры дело так и не дошло,
Сказал я сгоряча: "да к чёрту всё пошло!"
Моя душа – повесилась в саду,
Куда, бездушный, я теперь пойду?
Во тьме
Как сложно страннику предаваться дню,
Как представать перед солнцем, свечи – огню.
Человечность сияет во тьме,
И, о творец, больше нигде.
Праведность кается, окруженная вырождением,
Бесы молятся, увитые снисхождением;
Босх в раздоре культур забыт,
Последний гвоздь гроба давно забит.
Рай потерян, ад недостижим,
Нам блукать среди Лимба серых вершин,
Без монеты, и лодочнику нечего дать,
Нам судьба под движеньем планет увядать.
Мы цветы – проросшие средь могил,
И в бессмертии тянемся к ликам светил…
Маяковский
Маяковский утер святой пот
Свой! Оглянулся на мир и вот,
Он, раскрыт, как рубаха трупа,
Сочленением ребер, созвучием сердца звука!
Стук окончен и не зовет в дорогу,
Стул прикручен холодной дланью к полу;
Над протянутой вверх головой повисла глазастая лампа,
Как