улыбается.
СКЛЕЙКА!
ИНТ. ВЕРАНДА ОЛИ.
Аккуратное и прибранное место, есть деревянные стол и стулья.
Герои выходят из дома. Оля выходит на веранду с чашками, за ней – Лёшка с чайником с чаем.
ОЛЯ (ВЫХОДЯ ПЕРВОЙ): Давно не было такой погоды. Да. Ты присаживайся!
ЛЁШКА: Нет-нет, я помогу!
Оля присаживается.
Лёшка наливает чай и садится.
Оля делает глоток и начинает монолог, параллельно которому следуют планы природы вокруг героев (а также в кадре с героями!).
ОЛЯ: Ну как я? Мысли у меня есть. За это время я кое-что поняла. Новое… ну, то, что раньше казалось новым – совсем-совсем другое. Я будто частица в этом необъятном пространстве, которое так и хочется притянуть, попытаться обнять большими мысленными руками. Но всё ведь хорошо… так много большого и интересного, что даже не знаю, с чего начать!
Жизнь оказалась центрифугой, из которой беги, не беги – никуда не денешься. Но мне нравится бежать. Когда я остановлюсь?
Слишком много размышлений о гармонии с собой – и её отсутствие.
Знаешь, мне пришла мысль о том, что гармония и есть для того, чтобы её искать. Она трансформируется и прячется, существуя в виде недостижимой цели, к которой подберёшься – наткнёшься на что-то новое, и так бесконечно. Ещё немного о том, что всё прекрасно в процессе.
Да. Ощущение прекрасного. Это внутри, это так, как было сначала; будто оно – цвет кожи или группа крови. Формируется когда-то, а с ним и на всё смотришь под уникальным, своим углом – в восхищении, созерцании, невольно примешивая звёзды ко всему, что ни попадается на глаза и в душу. И никто ведь не поймёт, что здесь, за крышей облаков, утренним дымом редкого тумана, курткой, пропахнувшей сотнями кофеен и бесконечностью высоток, связь плохая. Не поговоришь, не подышишь ими. Но я знаю, они ощущают моё присутствие, а я – их.
ПАУЗА! ПЛАН НЕБА.
Оля пытается отхлебнуть чай, но понимает, что его больше нет.
ОЛЯ: Ой… а чай-то закончился. Да и стемнеет скоро. Пойдем прогуляемся!
ИНТ. УЛИЦА
Герои идут молча.
ОЛЯ: И вот знаешь, я не скучаю. Сложно скучать по незавершённой части жизни, по её началу. Просто существуешь в радостном страхе перед тем, куда приведёт Млечный путь. Или, может, это будет случайно упавший метеорит, на который я успею ухватить последний билет? И с невероятной влюблённостью в каждое новое, иное, удивительное, живое или неживое – дышащее особенно быстро, но мягко. Или просто не успеваю скучать.
Единственное, от чего может бросить в дрожь – я до сих пор не знаю, где мой дом. Настоящий, тёплый, кто он и что? А еще меня страшит то, что я не успею его найти. А ведь время-то еще есть.
Поезд о рельсы везде звучит одинаково, наверное, потому, что это одна дорога, чужая, но уже до тошноты близкая, фонари сменяются: белые на оранжевые, оранжевые на белые… огни домов то уходят в небеса, то опускаются под землю – всё оно одно.
Начинаешь трепетать, когда снова ступаешь на траву босиком, чувствуешь, что до неба не нужно прыгать – лишь смотреть