мчится, мчится —
Зиме ж не надоело
Хлопотать.
Так по пустыне бродит
Старый дервиш,
Ни суетою властной,
Ни кнутом
Не понукаем,
Он живёт, и видишь:
Без страха и оглядки на «потом».
«Ушедшие годы листаю…»
Ушедшие годы листаю,
Как будто чужие, и вот
Навстречу кидается стая
Забытых побед и невзгод.
Всё видится нынче иначе,
Что в памяти, выстояв, есть,
Бесценное вовсе пустячно,
И в шрамах незаживших честь.
Прожить возвращенье не просто,
А что-то бы не вспоминать,
Как будто заброшенный остров
Идёшь открывать ты опять.
Глубокая память под старость,
Судья эта слишком строга…
В ту память, где юность осталась,
Не манят порой берега.
«Я ждал её, как рифму ждёт строка…»
Я ждал её, как рифму ждёт строка,
Как тень стремится слиться с силуэтом,
Мечтая, видит глаз издалека
Неясное желаемым предметом.
Себя досталось трудно убедить,
Потом поверить, одолев сомненья…
И скуден выбор, чтоб остаться жить,
А на раздумья нету ни мгновенья.
Но оказалось: чтоб сберечь её,
Ещё труднее ждали испытанья.
Без выбора ей отдал всё своё —
Кровь, душу, жизнь – с первого свиданья…
«Всё сущее лишь прошлым может стать…»
Всё сущее лишь прошлым может стать
И так застывшим на века остаться,
Тогда бессчётно можем мы опять
Улыбкой Моны Лизы наслаждаться.
А я могу твой запах сохранить,
Слова слиянья в ласковую осень.
Мы все мгновений бисерную нить,
Как талисман заветный, в сердце носим.
Увы, дано лишь прошлое открыть —
Не завтра, не сегодня – то, что было…
Благословлять его и попросить
Мгновение, чтоб счастьем оделило!
«Город в белом маскхалате…»
Город в белом маскхалате
Пробивается к весне,
На него равняюсь, кстати,
Я доверчиво вполне.
Подойду с утра к окошку —
Как сугробы, как мороз?
И совсем не понарошку
Составляю свой прогноз.
В стужу с крыш капель без спросу,
От сосулек страждем мы,
А весна по сути – осень
Угасающей зимы.
Я седин своих не скрою,
Не боюсь: моё со мной,
Я прогноз на осень строю:
Будет поздней, затяжной!
«Чёрные галки на белом снегу…»
Чёрные галки на белом снегу
Очень близки мне, не скрою,
Белой вороной прожить я могу —
Планов на завтра не строю.
Значит, им нравится быть на виду,
Галки – достойные птицы,
Что же в душе я пригнувшись иду,
Будто хочу