ха, эти дурацкие танцы? Тогда у нас ничего не было. Но было все!
Сейчас у нас есть почти все, но ничего не осталось. Где счастье? К черту счастье, где я?!
Вот же, Антон, глянь в зеркало. Жив, здоров. Черт подери, хоть бы что-нибудь случилось. Где враги, трудности, вызовы? Неужели к тридцати годам моя война закончилась?
Стоп, мы так не договаривались, я еще не навоевался. Мне нужны испытания, борьба. Ау-у-у! Где вы все? Хаос, где ты?
Тишина. Все на своих местах.
Милая, как тебе это объяснить, ответить на вопрос «что случилось»?
Попробую. Словом, я не могу найти рычаг, который переключает скорости. Вот что случилось. В машине он есть, а в жизни исчез. Здесь я всего достиг, разогнался до максимума. Как повысить передачу? Знаешь? Вот и я нет.
С машиной непонятно? Ах да, дорогая, у тебя же «автомат» Тогда вспомни, как в детстве ты играла в "Марио" или в "Танчики". Представь, уровень прошла, всех победила, а на другой тебе все равно не дают перейти. Второй раз, третий, четвертый, сотый – уровень начинается заново.
Черт! Это ошибка системы или наказание?
Но за что, что я такого сделал? Хороший же парень. Черт!
Да, страсть проходит. В курсе, слышал. Но почему никто не предупредил, что после этого одолевает тошнота? Почему пустота не может быть пустой, сразу наполняется смрадом?
Мы пять лет прожили в раю. Но сейчас, милая, что-то произошло. Что – понять не могу. Вот если бы ты растолстела, ходила в бигуди, я бы понял, в чем проблема. Но ты, черт возьми, по-прежнему сексуальна. Даже лучше стала. Я же вижу, как на твою попку пялятся мужики. Мне бы их глаза, ублюдки!
У меня не то что на секс сил не хватает, носки-то снять не могу перед сном. Так и падаю. Приезжаю на работу к 11.00. Уезжаю в 16.00 вусмерть уставшим. Какой там секс, на третий этаж пешком не поднимусь. В лифте на стенку облокачиваюсь.
Наверное, это пройдет. Наверное, через какое то время я буду снова весел и полон сил. Без этого кислого, как ты говоришь, лица. Наверное, надо еще потерпеть.
А может, и нет. Может, действительно, время мое прошло. Все сгорело. Ха, «сгорело» – красивое слово. Про меня – скорее протухло, как забытые в машине мокрые плавки.
Головная боль проходит только тогда, когда напьюсь вина. Я начал заказывать его ящиками. Из Абхазии. Вкусно. Две бутылки вечером, и отлично! Но это – не я. Это то, что стало со мной. Наверное, скоро и это исчезнет.
А так нет, ничего не случилось. Все хорошо.
Взгляд упал на визитку «Школа воли, Сергей Аронович, директор».
Если мне уготовлен ад, почему бы не отправиться в него прямо сейчас?
Тупые курсы сойдут за круг первый.
Жара искала свои пределы. Июньское солнце озлобилось на весь свет. Мокрыми были даже ресницы. Люди перебегали от машин к зданиям, те, кто ехал на метро, плавили своей ненавистью сиденья и резиновые перила эскалатора.
Через два часа Антон сидел с Сергеем в кафе.
– Сергей, я обсудил с руководством