Я отрицательно машу рукой на бегу.
Двери передо мной разъезжаются, я выпрыгиваю из супермаркета под безжалостный тропический ливень. Дождь успевает окатить мою башку, и я делаю широкий шаг назад, залезая под крышу здания. Вот непруха.
Не то чтобы я дождя боюсь. Я, вообще-то, ничего не боюсь. Суть в другом. Я оглядываюсь назад и замечаю Светку, что стоит сейчас у кассы, утрамбовывая продукты в мешок. У неё-то с собой даже зонта нет.
Метнувшись обратно в магазин, я нагоняю одну из сотрудниц и спрашиваю:
– У вас есть зонты?
– Конечно, – отвечает та, – до конца и налево, рядом с хозтоварами.
Туда я и направляюсь. Взглядом сканирую ценники. Нахожу самый дешманский. Триста восемьдесят рублей – жаба душит, если я ей говорю, что беру для себя, а если для Светы, то жабы никакой и нет, как будто…
Схватившись за зонтик, я вместе с ним и своим пакетом, в котором гремит пиво, несусь на кассу. Женщина, что меланхолично пилит ногти, не сразу обращает на меня внимание.
– Что, сигареты забыли? – спрашивает она, когда нехотя переводит взгляд на меня.
– Не курю, – гордо сообщаю ей и протягиваю зонт.
Она приподнимает бровь, типа не верит, но всё-таки пробивает мою покупку. Я всё это время поглядываю на большие стеклянные двери, чтобы не упустить Светку из виду. Кое-как наскребя нужную сумму, я все деньги бросаю в ту же монетницу.
– И ещё два рубля я там оставил за пиво вам, – говорю, не дожидаясь, когда кассирша всё посчитает. Сам двигаю на выход.
Странное волнение подгоняет меня, и я чутка заплетаюсь в собственных ногах. Двери снова раздвигаются передо мной, слышится шум дождя.
Я протягиваю зонт, и Света медленно поворачивается назад. Сперва она замечает меня, а уже потом зонт.
– Ты что-то хотела? – спрашивает она и взмахивает рукой, убирая прядь волос себе за ухо. Я так подлипаю на этом жесте, что даже теряю дар речи. – Лер? Ау, – она проводит ладонью перед моим лицом. Я с трудом смаргиваю наваждение и буквально пихаю в неё зонт.
– Возьми, – отвечаю, – дождь… типа, промокнешь, заболеешь, вот.
Она странно гладит на зонт. Блин, ну, зонт как зонт. Не прада и не габана, но всё же. Я спешу добавить:
– Это мой зонт, если чё. Но мне дождь не страшен! У меня иммунитет, как у быка.
– Смешно слышать нечто подобное от человека с сотрясением, – я замечаю, как приподнимется уголок её губы. Бесконечно холодный взгляд Светланы Павловны смягчается, когда она заглядывает мне в глаза. Я опять забываю, как комбинировать буквы в слова. – Меня дождь тоже не пугает, – тихо произносит она и касается пальцем торчащей бирки на зонте. Я запоздало осознаю, что пизданул лишнего. – Вообще-то, я его даже люблю.
– Кого «его»? – чеканю я.
От чужого признания у меня аж в груди заныло.
– Дождь.
– А, дождь, – я киваю башкой как заведённый. – Дождь – это хорошо, да… ага.
Вообще-то, я не фанат дождя. В Муторае он радиоактивный, как и снег. Лучше всего – сухое лето, но с сухим летом в Муторае беда. Да и лето там