– примчатся сюда, скандал поднимут. Лучше смс пошлю, напишу – спим уже, к зачету готовились. Не прокатило, мать Вики сразу перезванивает:
– Где она? – режет слова грубо и решительно.
– Спит уже, – отвечаю честно.
– Напилась?
– Нет, устала.
– А-а, устала, значит. Бриллианты на ней?
– Да.
– Хорошо, утром машину за ней пришлю. Завтра выходной, вам на учебу не надо. Заберу часов в десять.
– Лучше в одиннадцать, – с сомнением оглядывая подругу, даю ей еще отсрочку от встречи с родителями.
– Машина будет в одиннадцать, – говорит мать Вики и отключается.
Подхожу к дивану, смотрю на спящую подругу. Эх, Вика, Вика. Наклоняюсь, пытаясь распутать волосы, которые запутались в колье. Снимаю и откладываю на столик бриллианты. Затем снимаю одну туфлю, вторая где-то потерялась, пытаюсь стянуть платье. Вика ворчит, но поддается, дает натянуть на себя мою футболку и накрыть пледом. Надо проследить за ней эти дни, если снова начнет пить, ничем хорошим это не кончится.
Устало снимаю одежду, направляюсь в ванную, где включаю душ и долго стою, чувствуя, как слезы снова сами текут. Никита, повторяю его имя, верчу его на языке, пробую на вкус, мне нравится. Именно так, а не Ник, не Никитос или как то еще. Никита. Почему мне вдруг понравилось это имя? Чем имя Артур хуже? Или Павел, например? Да ничем не хуже. Может, и лучше, но это имя вызывает во мне какие-то странные чувства: теплоту, нежность и много еще других, мне непонятных.
Глава 10. Никита
На следующий день осознаю, что я олень. Подрываюсь с утра, еще до того, как зазвонил будильник, и направляюсь в ванную. Мать застает меня за бритьем и недоуменно смотрит, как вожу тупой бритвой по своему лицу.
– Ты куда в такую рань?
– В универ, – оглядываюсь на нее, чувствуя на языке пену для бритья.
– Так сегодня воскресенье, – удивленно говорит она, и я понимаю, что совсем потерялся с этим переездом. Значит, универ и тренировка отменяются. И что вскочил? Спал бы до обеда. Но делать нечего, раз встал, теперь не усну. Добриваю морду и иду на кухню.
– Значит, мы с тобой сейчас идем на море, – говорю матери, принимая от нее большую кружку с крепким черным чаем, и бухаю туда три ложки с горкой сахара. Люблю крепкий горячий чай или сироп, как называет его мать. Кофе в доме не держим, матери нельзя, а мне все равно, нет и нет.
– Идем, – улыбается мать, и я чувствую, как грудь стискивает, сердце куда-то проваливается.
– Ты это, собирайся, – отворачиваюсь, бутерброд в рот пичкаю, через ком в горле проталкиваю.
– Кашу чтобы доел, – говорит мать и встает, направляется в свою комнату. Слушаю ее и осознаю, как ем, только когда дно тарелки вижу. Рисовая каша с изюмом и медом вприкуску бутерброд с колбасой. Даже не заметил вкуса. Хватаю еще два яйца, и мою тарелки с кружкой. Мать уже готова, сидит на пуфике в прихожей. Быстро натягиваю плавки с шортами и майку.
Выходим на улицу, воздух запахами в нос бьет – цветами какими-то, эвкалиптом, можжевельником. Вдыхаю