Коллектив авторов

Над условной чертой горизонта


Скачать книгу

в прах чужих планет.

      И с проседью волна моих волос…

      Таить её. Не видеть бы самой!

      Железной птицей тороплюсь домой,

      но не найти подсвеченных полос…

      «Немыслимо. Невыносимо. Страшно…»

      Немыслимо. Невыносимо. Страшно.

      Как отсвет догорающего дома,

      в котором было всё тебе знакомо

      и жизнь твоя сверкала днём вчерашним.

      В ладонях греешь ты остатки пепла,

      но он упрямо сыплется сквозь пальцы.

      А ты теперь бездомным стал скитальцем,

      И, кажется, твои глаза ослепли.

      На паперти ты проклинаешь лихо

      мироустройство, и судьбу, и случай,

      но голос твой неслышен, он беззвучен.

      Он растворился в городе безликом.

      Метро

      В тоннелях метрополитена

      отрывками мерцают голоса,

      несутся поезда в подземных венах

      и разъедает темнота глаза.

      И сбитое дыханье ритмом

      стучит в висках под тяжестью глубин,

      а рельсы-полосы опасной бритвой

      кромсают желоба колёсных спин.

      И мнимой силой награждая

      подкожный мир центральных городов,

      метро, вдыхая жизнь в них, ожидает,

      не в силах вырваться из проводов.

      «Как марку, в свой альбом я вклею этот день…»

      Как марку, в свой альбом я вклею этот день,

      событий небоскрёбы строя в город.

      За ним идёт другой. Он – новая ступень.

      На карте происшествий снова повод

      отметить область обходных дорог,

      что открывается по дням пред нами.

      Но каждая ступень выводит на порог,

      а каждый город может смыть цунами…

      «В подсвеченных окнах чьи-то жизни идут по кругу…»

      В подсвеченных окнах чьи-то жизни идут по кругу.

      А я шуршу страницей с ненужным текстом,

      и в этом городе порой становится слишком тесно.

      Настолько, что чуешь на горле чужую руку.

      Николай Неронов

      Родился в Ленинграде в 1970 г.

      Микросхема

      Хотя бы что-нибудь большое

      или тяжёлое, а то —

      наваливаешься Левшою

      и впаиваешь в решето

      какую-то мадам Петрову

      под бок такому же Петру

      под грохот этот, шум портовый,

      кровоточащий поутру.

      Безрезультатно жалом тычешь

      в расхлябанную колею —

      вот так и слепнут сотни тысяч,

      цепляясь к инобытию.

      Но ей, мятежной, нет покоя —

      пока отсутствует уют,

      ничтожной капелькой припоя

      опять к земле не прикуют.

      «Мне так понравилось, что можно…»

      Мне так понравилось, что можно

      тебя в себе нарисовать,

      отождествить неосторожно

      и в губы так поцеловать,

      что абсолютно не удастся

      единый организм опять

      на независимые царства

      усильем воли разорвать.

      «На