ты сотворил свет,
А с ним проступила даль
В лёгком тумане лет
Из белых снегов и льда.
Потом сотворил ты твердь
И взгляд устремил свой ввысь,
Туда, где хаос и смерть,
Глядь, звёзды в ночи зажглись.
Творишь друзей и врагов,
И лающих вслед собак,
Слова творишь из слогов,
А из предчувствия – знак,
Из повторений число,
А музыки звук из нот
И громкую речь из слов,
Что пулями бьют навзлёт
И попадают не в бровь,
А прямо в яблочки глаз.
И так же творишь любовь
Как Бог, сотворивший нас.
От правды как свет от тьмы
В душе отделяешь ложь…
И всё, что ты взял взаймы,
Всё миру назад вернёшь.
И счастье познав и боль,
Увидев, что тут к чему,
С собою взяв лишь любовь,
Снова уйдёшь во тьму.
(2017)
Подобие Божье
…и увидел он, что это хорошо… (Ветхий Завет)
Мир тёмен, а пейзажи и предметы
Есть, только если существует глаз.
Хоть мудрость разлита подобно свету,
Дано её познать не всем из нас.
Познанье – средство, как стрела из лука,
А цель – создать уютный космос свой.
Искусство жить – сложнейшая наука,
А вот творить, так это волшебство.
Рождаясь, человек подобен Богу.
Мир представлений собственных творя,
Из пелены незнанья понемногу
Он создаёт равнины и моря,
Цветы лугов и певчих птиц рулады,
Брильянты в ожерельях паутин,
И мерный рокот горных водопадов,
И друзы хрусталя подталых льдин.
И в нас, в любом создании живущем,
Себя творящем словно новый мир,
Творенье повторяет Всемогущий
И снова отделяет свет от тьмы.
И что сам Бог смог за пять дней с субботой,
Лишь жизнь прожив, ты сможешь завершить.
Довольный словно Бог своей работой,
Поняв, что мир творить и значит – жить.
(2016)
Вечерние мысли
Пусть где-то в мире бури
И злоба, и война.
В тарелке хачапури,
В бокале кровь вина.
За столиком на стуле
Сижу, слежу за тем,
Как белка вверх вспорхнула
Как спугнутая тень,
На ветках кипариса
Устроившись легко,
Сумела раствориться
Как в кофе молоко.
Зажглись огни, и в море
Купается луна,
А ветер треплет шторы
Открытого окна.
Уже пуста тарелка,
В бокале нет вина.
И в вечере как белка
Душа растворена.
(2020)
Ключ
Стою над тихо льющимся ручьём,
Заворожён печальных струй игрою.
Журчит