пахнет для них шалфеем с полынью,
Зимой искрится для них чистый воздух,
Им жизнь – путь открытий, дивный и длинный.
Они улетают мыслями в выси,
В оконной раме увидев картину
Или росинок сияющих бисер
На ожерелье ночной паутины.
И счастье всё это видеть – заполнит
Всю душу им до краёв с перехлёстом.
Это мгновенье навеки запомнят,
Родство со Вселенной чувствуя остро.
В зелёном мире цветов, трав и листьев,
Они Естества и суть, и частица,
В душе их словно в святилище чисто,
И жизнь светла и чиста как светлица.
Знают они, если есть то, что вечно,
То – эти цветы и листья, и травы,
А это синее небо и речка —
К жизни как к бриллианту оправа.
(2009)
Драма жизни
Мир снов – другая реальность
Страхов и сладких фантазий,
И забытьё теряет нас
В клубке из взаимосвязей.
Но только свет солнца брызнет,
Бросает как рыб на берег
Нас снова в реальность жизни,
Данную всем нам в потерях.
Ведь знаем же, что исчезнет
В реальности всё, что дышит,
И даже панцирь железный
Года прогрызут как мыши.
Но верим всё же как дети,
Что жизнь словно мир бескрайна,
Что не существует смерти,
А существует лишь тайна.
При этом, себе мы даже
Как Пифагор объясняем,
Что в нереальности нашей
Про смерть свою не узнаем.
А смерти родных как пытка —
«Железной девы» объятья,
Отравленнее напитка
С цикутою для Сократа.
Уйти в лабиринты плача
Иль в снах искать утешенье?
Нет в некоторых задачах
Доступного нам решенья.
(2014)
Картина жизни
Стихи оставил я в заботах,
Тоскою жил и злобой дня,
Словно не я, а чуждый кто-то,
Похожий только на меня.
Как после длительной болезни
Смотрю и мир не узнаю,
И строчкой как резцом железным
Картину чищу я свою.
Я чищу холст свой слой за слоем
Словно записанный этюд.
От дней-мазков год рифмой смою,
Работу не почтя за труд.
В стихе проступит вид прекрасный
Как в запотевшее окно,
Рукой потёртое. И ясно
Увижу, как всё быть должно.
(2019)
Зависть к поэтам
Вкусив услад, что лишь патриций знал,
Эклера крем мороженым закушал,
Нашёл в инете я Журнальный Зал
И как вино стихи вливаю в душу.
А рифма как пчела жужжит, жужжит,
И, улетая, снова прилетает,
Легко, наверное, поэту жить,
Он под жужжанье муз слова сплетает.
Ему