вот видишь, – улыбаюсь, – а ты кипиш устроил.
– Извини, Дин, я переволновался.
– Ладно, давай тогда, – смотрю в глазок – раненый на месте. – Я спать.
Выхожу в подъезд, а человек-гора лежит на ступеньках. Рядом валяются его бейсболка и спортивная сумка – она у него через плечо была перекинута…
– Эй? – я подхожу к нему. – Ты как?
Я перехожу на «ты» – ситуация не располагает к расшаркиваниям, да и выглядит мужчина лет на двадцать пять. Не тот возраст, чтобы я ему выкала.
– Нормально. Слабость только, – выдыхает шкаф и проводит языком по пересохшим губам.
У бедняги на лбу проступает испарина. Он ещё бледнее, чем пять минут назад. Скорую нужна, однозначно. Я достаю телефон из кармана – собираюсь набрать номер службы спасения.
– Не звони, – хрипит. – Принесла, что собиралась?
– Ой, да! – опомнившись, убираю смартфон обратно. – Вот, возьми,– сую ему в руку бинт и бутылочку с перекисью.
Он возится лёжа, голову не поднимает. Не может даже футболку задрать, чтобы обработать рану. Пытается, но ни фига не получается.
– Чёрт… – мужчина психует, пластиковый бутылёк скачет по ступенькам.
Ловлю перекись и, вздохнув, тянусь к окровавленной футболке раненого.
– Я посмотрю? – держусь за край майки, готовая поднять её.
– Не страшно?
– Нет.
Ох ты ж! У него под рёбрами швы, и они разошлись. Наверное, когда Костю месил…
– Крови боишься? – шкаф отрывает голову от ступеньки и смотрит на меня. – Дай, я сам, – пытается забрать бинт.
– Не в этом дело, – я не отдаю. – У тебя швы разошлись. В больницу надо.
– Нельзя мне в больницу, девочка, – дышит часто.
– Ты что-то натворил, да? – мне становится не по себе.
– Нет. То есть я не знаю, – закрывает глаза. – Я ничего не помню. Память потерял.
– Оу… – только и могу выдать. – Тогда почему в больницу не хочешь?
– В меня стреляли и, вполне возможно, ищут.
– Те, кто стрелял?
– Они самые. Врачи маякнут ментам, менты начнут устанавливать мою личность. Хрен знает, чем это закончится.
– Ты не знаешь, кто ты? – у меня брови вверх ползут.
– Не знаю. Не помню.
Всё это звучит как выдумка. Врёт? Не похоже.
– Стоп, – я растерянно моргаю. – Но ведь кто-то тебя зашил.
– Ветеринарша штопала, – шкаф открывает глаза. – Она не любопытная.
Точно!
– Подожди минутку.
Я встаю со ступеньки, спускаюсь на площадку и пытаюсь дозвониться нашему ветврачу. Возьми трубку, возьми – прошу мысленно, слушая длинные гудки.
– Алло, – сонно отвечает доктор.
– Здравствуйте, это Диана из «Кони-пони». Простите, что беспокою в такой час, но ситуация… – я кошусь на раненого, – экстренная.
– Что случилось?
– Я собаку подобрала, и у неё бок распорот. Надо зашить, – вру, лишь бы ветеринарша не отказала. Собака – это по её части.
– М-м-м…