разглядываю себя в отражении стекла балконной двери, и делается мне грустно. Завтра на стрип-пластику срочно! Как раз усиленное занятие будет. Отбарабаню от звонка до звонка и никаких лишних мыслей не допущу. Сосредоточусь на пилоне.
Я задираю футболку до груди, приспускаю домашние штаны – любуюсь целлюлитом и хнычу. Костик комплексовал, что смотрится рядом со мной слишком худым. М – мужская, л – логика. Типа не ему в качалку надо, а мне похудеть. Но килограмм пять мне надо скинуть по-любому.
– Ой, блин! – вскрикиваю, заметив в отражении мужской силуэт.
Красная, как варёный рак, я скорее возвращаю майку и штаны в позицию «прилично». Припёрся! Стучать не учили? Хм… некуда стучать. В кухне нет двери – арка.
– Не спится, стройняшка? – хриплым голосом спрашивает гость.
– Тебе, я вижу, тоже не до сна, – рычу, обхватив себя за плечи.
У меня по рукам мурашки, и это точно видно. Чёрт…
– Пахнет вкусно.
– Чем? – кошусь на микроволновку. – Я ещё ничего не готовила, мясо только размораживается.
Шкаф шагает к столу, деловито выдвигает венский стул и садится:
– Покормишь? – спрашивает, пожирая меня глазами.
– Если перестанешь на меня пялиться, – фыркаю и иду ставить воду для макарон.
Спагетти и мяса мне не жалко, просто настроение испортилось до отметки со знаком минус. Вот и рявкнула… Но мне уже стыдно.
Пока я вожусь у плиты, придумывая, как сгладить неловкую ситуацию, гость ставит кипятить чайник, находит в шкафчике заварку – чай нам готовит. Короче, чувствует себя как дома. Я удивлена, но молчу. Не хочу нарычать на него ещё раз.
– Может, дождёшься основное блюдо? – я не выдерживаю, когда раненый тянется через меня на полку, где стоит сахарница. – Сначала надо поесть, а потом пить чай, – разворачиваюсь и смотрю ему в глаза.
Мы снова близко. Ближе, чем стоило бы. Шкаф с лёгкой улыбкой на губах кивает и берёт сахарницу. Он идёт к столу, кладёт себе в чашку две ложки сахара и перемешивает.
Оглох, что ли?!
Бросаю нож, которым собиралась резать мясо, и иду к нему. Выдвигаю венский стул сажусь и… беру вторую чашку – ту, что для меня, пью чай. Без сахара.
– Ты всегда всё делаешь правильно, да? – мужчина продолжает едва заметно улыбаться.
– Нет. Что за глупости? С чего ты взял вообще?
– У тебя дома идеальный порядок.
Ага, везде, кроме гостиной, где я ещё не успела отмыть кровь…
– С твоим появлением здесь появился хаос, – сама не замечаю, как начинаю улыбаться.
– Возможно, в прошлой жизни я был раздолбаем.
– Ты что-то вспомнил?
– Нет, просто предположил, – гость хмурится, смотрит в чашку.
– Ой… – прикусываю губу. – Я не спросила, как ты себя чувствуешь?
– Нормально, – пожимает плечами. – Утром свалю, если ты об этом.
– Я… Нет… То есть… мне надо будет уходить и… Но если хочешь… – слова растворяются в смятении.
– У меня утром