(здесь:) – обрядовое весеннее печенье в виде маленьких птичек.
Микула
Что, брат, тужишься? Сума ли не по росту?
Али силушки убавилось могутной? —
Неприкаян с колыбели до погоста,
Ветер с ног сбивает, гордый, непопутный.
Вот и ты, как он, – не к месту, не ко сроку,
То горяч не там, то скучен до зевоты.
Святогора не достаточно ли рока?
Захотелось и Микулиной работы?
Мерно входит борона в глубь вешней пашни,
Преисполнен пахарь мужества и силы.
На плечах своих несёт он день вчерашний,
Чтобы в завтрашнем – добро опять прибыло.
У Микулы нет ни почестей, ни славы,
И ни трон ему не грезится, ни плаха.
Вам не видно с облаков, что пот – кровавый,
И как жилы с хрустом рвутся под рубахой.
Улыбнётся через боль, когда засеет,
Вольных птиц в полёт привычно провожая.
Не печалится Микула, не жалеет,
Что другие вновь придут за урожаем,
Что отнимут им обласканное поле,
Хлеб возьмут, который сами не растили..
Он опять пойдёт пахать – была бы воля,
Да натруженные руки были б в силе.
Неприметен взору труд его полезный,
Но и тут злословят в спину: «Зазнаёшся!»
Да потянешь ли суму его, болезный?
Не потянешь – непременно надорвёшься.
Потому что нет ни почестей, ни славы,
И не ходит пахарь, плачась, за подмогой.
Не завидуй же Микуле, брат неправый,
А иди своей назначенной дорогой.
«Не ноша тяжела – простора мало…»
Не ноша тяжела – простора мало,
Не плуг увяз – достало вороньё.
В который раз опять начну сначала,
Своё – оно и в Африке своё.
Пусть отнимают, делят, жрут и судят,
В суме – не серебро, лишь бубенцы.
Плохие ли, хорошие – но люди.
Не все из них герои и творцы.
Возьмут муку, своё замесят тесто,
Да не пойдёт сворованное впрок.
Здесь каждому дано от века место
И каждому назначен свой урок.
Своё – оно и в радости, и в боли —
Живёт, поёт – во сне и наяву.
Не ноша тяжела – не стало воли,
И не сбегаю – просто цепи рву.
В светлозимии лет
В яролунии зим, в светлозимии лет
Растворилась душа.
Мне теперь уже больше не нужен ответ,
Я иду, не спеша.
Мне осталось пройти всего пару шагов
До заветной черты.
Там не будет, я знаю, ни песен, ни слов,
Но и той немоты,
Что томила меня в пору каждой весны,
Не узнаю я вновь.
Отпуская мечты и рассветные сны,
Сберегаю Любовь
Для других – чтобы жить, улыбаясь легко,
В мире светотеней.
Грусть умчавшихся