мы сильней.
Пройдут века, замрут народы,
Не будет тех, кто с знаменем шёл в бой.
Но за Берлин, за Брест мы будем горды.
Наш воин русский – мы с тобой.
30.03.2022
Семитская тема
Старик Оз (О еврейских погромах)
Огонь пылает красной краской.
По рупору рояль звучал.
Оркестр-траур старой сказкой
Ушёл, расстроился, отстал.
Приехал Оз назад в то утро
В свой милый деревянный дом.
Когдато детство видел смутно.
Опять он здесь, опять погром.
Смола как кровь, А кровь смолою.
– Дочь, милая, моя любовь…
Пусть в костылях одет судьбою
Но вот вернулся к тебе вновь
Я… Видишь… Я, Старик твой, дома…
Открой глаза, иди ко мне…
Родная дочка, ради Бога
Быть может я обидел чем?
Над старым, чёрным ортодоксом
Рыдала молча вся родня.
И внучка плача, спряча косы,
Кричала: – Деда, так нельзя! –
Еврей, ну что? Остался с носом? –
Сказал в трактире мещанин.
А дети улиц, словно росы,
Играли средь песка седин.
Народы, этносы мирские,
Мы братья, нам Христос нужней.
Подумай, раз умён, и вспомни:
Ведь наш родной Иисус – еврей.
Вы видите, что в синагоге
Нет пошлого и нету тьмы.
И тот, кто знает тайну Бога,
Тот любит прелести Земли.
Тот не убивец, не грабитель,
Не шар воздушный пустослов.
Он тот еврей, он света житель –
Хранитель мира средь миров.
21.03.2022
Я отдам свою жизнь за тебя По Д. А. Гранину «Бегство в Россию»
Октябрь,
Деревня, Сорок пятый.
Под Польшей
Мерзко, и несет
Дым танковый, и холодно проклято.
Нет дров топить, ведь всё ушло на гроб.
Маневром дальним занесло
Простого русского солдата
В Венгровску гмину – никого!
Пусты и улицы, и хаты.
И даже если б был народ,
Есть было б нечего подавно,
То ад земельный, то Шелом.
Но вот – удача, безымянно
Улыбкой показала дом.
И воин тихо, аккуратно
В дверь постучал под мезузой.
– Кто здесь? Откликнись?
Раздается: «Садитесь,
Мир Вам и шалом!» – Чего?
Ах, да, у нас суббота!
Шаббат у нас, мы так живем.
–Прошу скажи, несчастный, кто ты???
–Я… Залман, я Раввин, мой дом
Один жилой в селе остался,
И я питаюсь и топлюся мхом.
– И я! Да будем мы знакомы,
Василий Федорыч зовут в селе!
Как будешь ты в деревне Чебогоры, То заходи!
– То где?
– То под Ангарском. Ради Бога!
Ты дай чуть-чуть, немножечко поесть. –
Конечно, вот маца из моха,
Из веток липовых сготовлена в муке.
А это все грибы, что плохо,
Или росли не в месте, в месте не в