прощая подлости,
Себя унижаешь ты и тех, кто тебя любил.
А подлость – она в душе всегда, а не только к случаю,
Как ржавчина на мече, как в яблоке – червяки.
Лишь тот, кто и зол, и слаб, другого задорно мучает,
Такому не отвечай и не подавай руки.
За рваными строчками просто прятать смыслы,
Кончаются точками дни, только мы зависли
Вне времени и пространства, в бою с судьбою.
Завидное постоянство – быть лишь собою,
Ни с этими и не с теми, струной – без кожи.
Им кажется, мы не в теме. Мы в теме всё же,
Но матрицу словно взломали, чуть-чуть, слегка.
А там – цифры, коды, скрижали… И бед века…
Когда говоришь про реальность без лести, прямо,
За честностью видят банальность глупцы и хамы.
Им кажется, если поноса нагнать и мути,
То можно прожить вполне сносно и в этой жути.
Им кажется, сильные те, кто жестоки, грубы.
…А помнишь – как на высоте холодеют губы,
Застряв в обожжённом горле, дрожат слова…
Когда ты на воле, как кружится голова!
Я на пороге сижу, за порогом море.
Мудрая чайка молчит, над гнездом паря.
Вычерпать бы до капли последней горе,
Горе, которого в нашей земле – моря.
Где на последний век не нашлось героя,
Где разменяли доблесть на звон монет.
Белые крылья над чёрной, как ночь горою,
Белая песня – ни слов в ней, ни звуков нет.
Я на пороге. Так горестно и тревожно,
Море всегда жестоко в недобрый час.
Крылья растут по пёрышку, осторожно,
Те, что поднимут в небо когда-то нас.
Фатальность бывает разная
(Всяк игры ведёт с судьбой) —
Смиренная, несуразная
И та, что у нас с тобой.
Смирённые с неизбежностью
Лишь смотрят из-за плеча.
Мы – жизнь сберегаем нежностью,
Но помним про сталь меча.
Любуюсь дорогой равного
И в танце кружа стихий,
Рождаются смыслы заново,
Как дети и как стихи.
Такие ж, как мы, мятежники,
Которым вдруг повезло, —
Цветут на лугах подснежники
Метелям и льдам назло.
Между теплом и днями снежными
День вдруг раскололся на взгляды и фразы,
Рассыпался бусами между аллей.
Апрель улыбается мне ясноглазо
И шепчет на ушко: «Гляди веселей!»
А сумерки бережно кутают плечи
Уснувшего Города. Ветер так тих…
И снова на крыше задумчивый вечер
Чуть слышно бормочет, слагая свой стих.
Он голову Ночи кладёт на колени
И крыльями первую ловит звезду…
А нежные почки дрожат на сирени,
И голуби хохлятся в Летнем саду.
Мне кажется в чудную эту минуту,
Что доброе что-то случится в судьбе.
И я,