к провалам,
Есть только прерванный полет.
Где тонко, там всегда и рвется,
Где гулко, там не слышно нот,
А мне остались только строчки
Твоих стихов как антидот.
«Скажи мне, сколько нужно…»
Скажи мне, сколько нужно.
Скажи мне, сколько можно
Травить меня любовью,
Вводить её подкожно.
Скажи, из скольких литров,
По рюмке, в полстакана,
Мне ставилась прививка
От вечного обмана.
Скажи, как мне остаться
Живой и не свихнуться.
Когда-то и деревья
Под ветром низко гнутся.
Скажи, ведь это просто —
Идти по жизни фартом,
Не мучиться тоскою,
Горячкой и инфарктом.
Скажи, где взять отвара
От этой безнадеги.
Как было бы все просто,
Зачем тогда нам Боги.
Детка моя, не плачь
Детка моя, не плачь.
Это лишь пробный шар
В череде проигранных партий…
Ты еще будешь первую скрипку играть
В оркестре судьбы.
И менять без конца
Образцы договоров, контрактов и хартий!
Это все отболит,
Как хирургом однажды искусно зашитая рана.
Это станет золой в той печи,
Где вы спешно сжигали
Свидетельства лжи и обмана.
Даже если нет сил, даже если нет слов
И остались лишь жесты,
Осторожно иди, без оглядки беги,
Что есть силы лети обживать обретенное место.
Детка моя, мы все вне заслуг,
Вне наград и регалий
Всё равно совершаем свой путь
И последними будем едва ли.
«Нетривиальные способности…»
Нетривиальные способности
Тебе дарованы судьбой,
Но ты с упорством обреченного
Ведешь неравный с ними бой.
Ты сторонишься дара Божьего,
Чтоб стать таким же, как и все,
Плыть потихоньку по течению,
Не мчать по встречной полосе.
Сквозь гавань тихую и сонную
Как шпала ровный ляжет путь,
А ты забудешь настоящего
Себя, увы, когда-нибудь.
И будет знать одна Вселенная,
Та, что тебе была мала,
Куда ушло необратимое,
По ком звонят колокола…
«От веселых потешек из-за Божьего гнева…»
От веселых потешек из-за Божьего гнева
Снова всех отлучили, Как Адама и Еву.
Может, мышь, может, крот,
Может, оба и сразу,
В Поднебесной чихнув, мир накрыли заразой.
Не сбежать, не уплыть,
Вирус – маска, локдаун.
Никаких тет-а-тет, посиделок и саун.
Кто-то сходит с ума в одиночку и вместе,
Кто-то ринулся в бой, как в заезженной песне.
Мало воздуха, страх, суета, аносмия
И не в книжках, а здесь, за окном, – пандемия.
Уходи по добру, високосный,