на самом деле хочу от жизни.
Я не могу спасти Робби… если он сам не захочет спасти себя.
Мне нужно, чтобы рядом был человек, который готов расти вместе со мной. Хотя я пока не знаю, к чему иду. Но точно не желаю застрять здесь, в гараже его родителей.
Больше не понимаю, что за человек рядом со мной. Ясно одно: я не та женщина, которая ему нужна.
Я та женщина, что хочет жить в Нью-Йорке и делать работу своей мечты.
Меня переполняет печаль. Однако я понимаю, как сейчас поступлю.
Подхожу к Робби и снимаю с его головы наушники.
– Я ухожу.
Он пристально смотрит на меня.
– Ты лучше, чем пытаешься сейчас казаться, – говорю я тихонько.
Робби сжимает челюсти так, что ходят желваки от напряжения.
– Робби, – шепчу я. – Ты можешь больше, чем просто быть бывшей звездой футбола. Тебе надо поверить в себя.
Его глаза ищут моего взгляда.
– Пойди и обратись за помощью к психологу. – Я оглядываю его студию. – Не для нас. Нам уже ничего не поправить, но это нужно тебе самому.
Опустив голову, Робби сидит, уставившись в пол. Я беру его руку в ладони.
– Поехали со мной, – шепчу я в последний раз. – Прошу же, Робби, давай выбираться отсюда… Если не ради меня, то хотя бы ради себя.
– Не могу, Эм.
Мои глаза наполняются слезами, я наклоняюсь к нему и мягко целую. Провожу пальцами по его щетине на подбородке и смотрю прямо в глаза.
– Пойди и найди то, что сделает тебя действительно счастливым, – шепчу я ему.
– Ты тоже, – тихонько отвечает мне Робби. Голос у него грустный. Я понимаю, что он даже не в силах со всем этим бороться. Он осознает, что наше расставание – к лучшему. Оно полно какой-то сладкой горечи. Я улыбаюсь и нежно целую Робби в последний раз. Слезы катятся по моим щекам.
Сажусь в мамину машину и еще некоторое время смотрю на дом, где живет Робби.
Все прошло намного легче и намного тяжелее, чем я себе представляла.
Я медленно жму на газ и выезжаю на дорогу. Не отпуская руль, на ходу вытираю слезы плечом и понимаю, что очередная глава жизни закрыта.
Еду вниз по дороге и долой от Робби Макинтайра.
– Прощай, Робби, – произношу я громким шепотом. – Когда-то нам было хорошо.
Утро понедельника
– А как вы думаете, что случилось бы, если бы вы сообщили в полицию о своих подозрениях? – спрашиваю я.
– Ничего. Совершенно ничего, – отвечает хрупкая старушка. Ей, должно быть, лет под девяносто. Ее седые волосы уложены идеальными горизонтальными волнами в стиле ретро, а платье – восхитительного лилового оттенка. – От полицейских толку нет.
Я прилежно записываю ее ответы в блокнотик. Сегодня работаю «в поле», причем по теме, которую выбрала сама. Недавно на фасадах нескольких домов в этом районе вандалы рисовали сатанинские граффити, а когда их закрашивали или стирали, рисовали снова и снова. Дом этой женщины подвергался их налетам трижды. Когда ее окончательно достало то, что полиция ничем не помогает, она связалась с «Майлз Медиа», и именно мне повезло