я им: она лишь моё бремя,
Быть вместе, нам дано теми, кто свыше,
Но слышать тут меня никто не хочет,
И подбираются к любимой ещё ближе.
Всё, я устал, конец пришёл терпенью,
Я на руки любимую беру,
И поцелуем нежно покрывая,
На край вселенной её уношу.
Здесь нам никто уже не помешает,
Здесь мы вдвоём вливаемся в любовь,
Отсюда смотрим мы на нашу землю-шарик,
Друг другу в верности клянясся вновь и вновь.
Чудачка
Утро поздней зимы, стою у окна,
Спать охота, до улицы ль дело,
Там одевшись наспех, чудачка бежит,
Видно к мужу домой не успела.
На губах её сладость любви до сих пор,
Но что делать, соврать надо будет,
Ведь семья ей главней этих сладких утех,
Муж побьёт, да и всё позабудет.
Только муж, то обиду в стакан утопил,
Ведь жена на другого запала,
Мужа ласки она уже не признаёт,
Отговорка одна, что устала.
Он её сейчас ждёт, очень злой как всегда,
Знает точно, что будет виниться,
Он побьёт и простит, ведь не первый, уж раз,
К ней любовь где-то в сердце теплится.
Но пройдут опять дни, и запалит в жене,
Огонёк блуда жаркого ласку,
И позвонит она дружку своему,
Чтобы снова попасть в страсти сказку.
Я не буду сливать в пустоту
Я не буду сливать в пустоту,
Сок своих несвершившихся грёз,
И хочу сейчас только одно,
Доказать тебе – это всерьёз.
Всё былое и всё что там будет,
Разделить на двоих, наконец,
Лишь согласие твоё нам поможет,
В наш союз одиноких сердец.
Параллельно бегут чьи-то жизни,
Им не в силу уменьшить мой пыл,
Знай одно, и теперь это вечно,
Я твой самый надёжнейший тыл.
Ты в мой дом не войдёшь
Ты в мой дом не войдёшь,
Видя как счастлив я,
После нашей разлуки,
И уже без тебя.
Я не предал любовь,
А всего лишь ушёл,
Когда ты мне сказала,
Что год счастья прошёл.
Я своим одиночеством,
Озадаченный был,
Но любовь вдруг нашёл,
Хоть тебя не забыл.
Лишь порой войдёт,
В мою душу тоска,
И томлюсь прошлой жизнью,
Где со мной ты была.
Но встряхнусся немедля,
И на ту, что со мной,
Погляжу я с любовью,
И покончу с хандрой.
Женщины хотят мужчин
Женщины хотят мужчин,
Что порой невмоготу,
В зеркало глядят они,
На свою, на наготу.
И вопросы задают,
Отчего не любят их?
Почему поэт не пишет,
Их во славу чудный стих?
Есть женатые мужчины,
Те уж точно заняты,
Жена, дети,