в такт джойстику, гыкает Игорь, не отрываясь от стрелялки, занявший всю диагональ телека. ― Сходила бы, чё нет?
– Зачем?
– Да просто так. Поржать. И пожрать на халяву.
– И потрахаться на халяву?
– И оно туда же, ― открывают призывно рот, требуя положить туда горсть картохи фри. А варежка у него что надо, богатырская. Под стать размерам самого Игорька.
Бородатый, коренастый, с кулачищем с мою голову и с забитым рукавом ― этакий байкер без байка. Зато с последней плэхой. На большее в двадцать лет пока не заработал, что не особо его парит. Такой ещё ветер в ушах свистит.
Хотя, собственно, чего ему заморачиваться? Работа есть, крыша над головой есть. От бабки покойной досталась в собственничество бывшая сталинская коммуналка.
Высокие окна, высокие двери, общий санузел, трескающаяся краска на стенах, неуместная на фоне современной мебели лепнина ― ремонт по этому месту не плачет, а рыдает. Луковыми слезами на чистом спирту, но Игорёк, опять же, не заморачивается.
Бережливо он относится только к своей драгоценной технике, на остальное клал с пробором.
Естественно, с таким подходом с девушками у него тоже не особо клеится. Впрочем, порой складывается ощущение, что они его и не интересуют.
Не, не в смысле, что он из "этих", а в смысле, что ему настолько офигенно в гордом одиночестве, что удивительно как меня-то терпит под боком.
Правда я-то чего? На мозги не капаю, в свинарник носом не тыкаю, на жрачку скидываюсь, пивка вечером бахнуть за компанию всегда готова, футбол тоже могу глянуть, даже правила выучила.
Не соседка, а мечта.
Короче, живём душа в душу. Вот честно, никогда не думала, что может быть настолько комфортно с парнем.
– Да ну его, ― отгрызая от бургера приличный кусь, мычу с набитым ртом, удобно распластавшись на полу, рядом с диваном. ― Пусть не думает, что меня можно поманить по первому зову. И первый-то раз был не ради его прихоти.
– А он об этом в курсе?
– Понятия не имею.
– Так сообщи.
– Обязательно. Вот прям в следующий раз с этого и начну вместо приветствия.
– Только не забудь надеть что-нибудь поэротичнее.
– Зафига?
– Чтоб у него челюсть отвалилась и обратно не встала.
– Боюсь, начальство меня по головке за такой дресс-код не погладит.
Игорь, ставя на паузу, оценивающе скашивается в мою сторону.
А я что?
А я ничего: волосы в пучке, со смытым макияжем, в его же одолженной футболке и леггинсах, оставшихся после занятий йогой. Не самый лучший боевой прикид.
– Ну не знаю. Приток посетителей на твои сиськи точно будет, поди плохо?
Тут как бы да, но всё же не будем мешать в кучу совместимое с несовместимым: я ж не в ночном клубе стриптизершей работаю. У нас есть определённые правила. Да и осень на дворе, в маечках не походишь. Я в шапке-то на работе целый день хожу, о чём вообще речь?
Хотя искушение выпендриться и заценить реакцию Климова есть, спору нет. Несколько нарядов из прошлой жизни у меня ведь остались, ждут своего часа.
А может всё-таки