как пятилетка? Это вымораживает даже больше, чем перекроенные все на один лад фейсы.
Надутые пельмени вместо губ, наклеенные ресницы, чужие патлы на башке, искусственные ногти, сделанная грудь, недавняя неудачная пластика носа, от чего Даша начала смахивать на Майкла Джексона ― всё понять можно, всем хочется быть совершенными, НО…
Всегда было интересно: почему мужики ведутся на такую фальшь? Может, в психологии прям имеется термин: "силиконовый фетиш"? Или же это чисто эстетики ради? Типа, чтоб рядом шла не замухрышка прыщавая, а "девочка с обложки", а то ж не солидно. Засмеют.
Фиг знает, мне не понять.
Единственное, что я когда-то в себе меняла ― это делала коррекцию зрения. К остальному, в силу возраста, была равнодушна. Да и в целом с собственным отражением в зеркале уживалась вполне мирно. Без отвращения на него смотрела так точно, даже в период перестройки тела.
В принципе, я и сейчас претензий к нему не имею.
Нет, если посидеть-покумекать, наверняка тоже найду где прибавить/убавить, но увы ― на тюнинги отныне больше нет средств. Следовательно, проблема автоматически отпадает: какая шкурка есть, такую и носим.
Хм… А к чему, собственно, всё это разглагольствование-то затевалось?
А, да.
К тому, что "Барби" отечественного производства смотрится до ужаса нелепо в своём амплуа. И мне абсолютно непонятен тот факт, что Стас её зачем-то терпит.
А он её именно что терпит. Сидит с каторжным видом и только успевает ручонки её с себя стряхивать. А ручонки у Дашки загребущие, так и норовят между ног ему забраться и кое-что сжать когтищами.
– Ребят, может вам номер в отеле снять? ― иронично замечаю, принося им заказанный Флэт Уйат и Ванильный Раф.
– Зачем? ― язвительно кривится "сестрица". ― У нас для этого есть куча мест. В отличие от тебя. Тяжело без крыши над головой?
Ля, вот же дрянь, решила ткнуть в самое больное?
Даже Климов офигевает от такой бесцеремонности.
– Крыша над головой у меня как раз есть, ― равнодушно пожимаю плечами, хотя укол, конечно, неприятный. ― Даже больше, собственный угол имеется и своя зубная щётка.
– Где? В притонской ночлежке?
Кстати, никто ж не знает, где я обитаю. Я даже матери точного адреса не давала.
– А хоть бы и она. Тут, Дашуль, как получается: в жизни есть нечто куда важнее тёплой перинки и шелковых простыней.
– Например?
– Наличие мозгов. Но кому я об этом рассказываю, верно? Ты ж всё равно не поймёшь.
Стас прыскает от смеха в чашку, баламутя пенку. Никакого уважения, а я ведь старалась, рисовала вензелёчки.
А Дашка-то как оскорблённо краснеет, аж через десять слоев штукатурки просвечивает. Любо-дорого смотреть.
– Вот из-за своего длинного языка тебя и попёрли из нашего дома, милочка.
– Ты путаешь. Меня не попёрли, я сама ушла. Милочка.
– Ну конечно. Успокаивай себя этим. Мой брат тебя выкурил.
– Твой брат ― ошибка неопытной акушерки. Спорим, его роняли в роддоме? Причём, скорее всего, неоднократно.
Потому что большего