шума.
я взял и сон переписал,
и в нём твой образ вновь придумал.
Мокрый снег
падает снег белый.
падает тихо, несмело.
ангелы взмахами крыльев
сыплют искрящейся пылью.
только хрустальную нежность
втопчут, сотрут неизбежно.
ранней зимы насмешка —
снег и грязь вперемешку.
Там, где был сад
Сыплет снег, а я не ждал,
сам из белого весь,
на самолёт, увы, опоздал,
значит, останусь здесь;
это раньше я мог летать —
крылья сданы в ломбард,
деньги легко сумел проиграть
за ночь в русский бильярд.
Врач диагноз не опроверг,
бес повергнул в психоз,
хочется думать – я человек,
а не чаша для слёз.
Замер, долго в небо гляжу —
ворон уже прилетал,
я однажды ему расскажу
где и о чём мечтал.
Здесь, смотри, теряется след,
нет дороги назад,
голые пни на голой земле
там, где вчера был сад.
Но проблемы эти смешны —
нечего нагнетать,
я говорю себе: «Это сны», —
и продолжаю спать.
От зимы до зимы
посеребрит виски зима
и сердце жаркое остудит,
взбодрит для ясности ума,
дав снежный залп из всех орудий,
а после, звоном тишины
добьётся долгих откровений,
что, может быть, и не важны,
но по достоинству оценит
за их трагическую суть,
за поэтичные детали
и даст тогда передохнуть,
сбежав в заснеженные дали.
Чистота
не молись ты за нас в храме
не вини никого
сами
в небесах мы не видели света
не жалели не каялись в этом
надоело от прошлого бегать
жду я лишь одного
снега
знаю стану другим
смелым
как окрасится мир
белым
я к тебе подойду
снова
я тебе покажу
новый
мир
где звёзды совсем не прячут
то что ты для меня
значишь
31. 12. 2020
пробираюсь дорогой заснеженной,
а вокруг – то ли свет, то ли тьма,
воет вьюга и лает бешено
на людей, на авто, на дома.
надрывается так неистово,
а ещё, с полчаса назад,