идут, года летят
И нашей воле подчиняться не хотят.
Холодный ветер ли, пустыня их гнобит,
Годов поток нас тоже не щадит.
Они река – нам их прожить и их понять.
И не сдержать, и не ускориться никак.
Наши года в тех берегах,
Они даются нам лишь раз и навсегда.
Порою думаешь – годам ты господин.
Иной раз кажется, что ты совсем один.
Путь выбирать, дорогу вспять,
Что нам отпущено, то только нам решать.
Солёность вод или вершины крутизна,
Для этих целей нам судьба дана одна.
Решаешь сам, тоской раним.
Верши судьбу, или пройдёт она, как дым.
Твоя судьба, тебе решать,
И ничего нам не дано предугадать.
Эти года и тяжкий труд, и лёгкий пар.
В них под мелодии живём чужих гитар.
Чарует звук, он как нектар,
А перебор всё говорит: «Ещё не стар.
Что суждено и как пройти порою пядь,
Чтобы в конце тебе не ползать, а летать.
Решай один: коптеть, гореть,
И выбирать – то ли пожить, то ль умереть,
То ли пропить, то ли украсть,
То ль прожитое превратить всё в страсть».
Годам под куполом так хочется попеть,
А им приходится мечтать или терпеть.
Или терпеть, быть может, страсть,
Не превратить бы нашу вечность в грязь.
То небосвод порою в тучах, то Луна,
Но мы живём и чашу пьём свою до дна.
Где облака, я звёзд нарву.
Пусть ливни бьют, мы на ногах, назло врагу.
Года промчат, но звёзды сберегу.
Мы так живём. Все так живём, и я живу!
Раненая птица
А раненая птица
Распрощалась с жизнью,
Нет, не стала биться,
Опустилась ниже.
Сил ветра вдохнули,
В высоту подняли,
Глаза слезой блеснули,
Мир снова увидали.
Солнцу улыбнулась,
Зелёному покрову,
Будто вновь проснулась
И жить стала снова.
Жизнь – не кадка мёда,
И всё может статься.
Был бы кто-то рядом,
Кто помог подняться.
Собаки и люди
И схитрят, и солгут, и обманут,
Оплела их алчность, как спрут,
У больных стариков с карманов,
Им не надо, но в дом себе прут.
Кто родил, растил, не помянут.
Для себя, под себя – всё гребут,
Как жуки, тянут в кучу упрямо,
И в навозной той куче живут.
Быть честным – это призванье,
А верность с любовью – труд.
Человеком быть гордое званье,
Так пойдёт, не поймут, отберут.
У собак пусть морды, не лица,
А их радость – вилянье хвостом,
Но верности их нам дивиться
И любви их – лизнуть языком.
Им не надо хитрить, жлобиться,
Не обманут собаки, не лгут…
Им лишним куском не давиться,
Пусть голодные – но отойдут.
Вот