песни поют
Птицы песни поют, смерть уходит прочь.
Над землёю Господь расстилает ночь,
Поливая землю живым огнём.
Города горят, и светло как днём.
И леса горят, и горят моря,
И горит больная душа моя,
И, не в силах в мире найти приют,
Понимаю я, что меня убьют.
Не враги, не смерть, не сестра, не брат —
Мою жизнь погубит безмолвный яд.
Повсеместный, тайный, доступный всем,
Он до боли громок, до крови нем.
Безучастный дух. Равнодушный взор.
Лучше б сердце моё поразил укор.
Лучше боль терпеть от змеиных жал.
Лучше б я тебя никогда не знал.
Я люблю весь мир от большой тоски,
Но сковали волю мою тиски:
Наградил меня Бог любовью
Да облил моё сердце кровью.
Кровью всех, кто был и кто будет жить,
Чтобы я, родившись, сумел любить.
Но свирепый холод среди людей
Тихо гасит пламя в душе моей.
Лягу в чёрный снег и почти без сил
Вспомню всё, что думал и что любил,
С чем до крика спорил и чем горел,
На асфальте рыхлом – зелёный мел,
И рисунок детства, и облака.
Тучи бьют грозу, как колокола,
И мне шепчет смерть, как прекрасна ночь.
Это птицы поют, улетая прочь.
Марсианам
Простите меня, марсиане,
за то, что я к вам не лечу —
меня тут поймали земляне
и водят меня ко врачу.
Он мне говорит: «Очень болен…
– качает своей головой,
– Не в Вашей, воробушек, воле
отправиться в мир неземной».
Как свяжут, как вколют – так больно! —
и сразу на сутки без снов.
Потом просыпаюсь довольным
на пару каких-то часов
и снова мечтаю о Марсе,
где ждёт меня дом и семья…
И как я ещё не сломался?
И как ещё выжил тут я?
Об этом никто не узнает,
но Вам я, пожалуй, скажу —
поскольку и Вы марсианин
и с Вами живёт какаду:
под хлипкой моею кушеткой,
у серого злого окна,
бывает, появится редко
красивая очень Она.
Земляне зовут её «мышью»,
а я говорю: «Процион».
Стараюсь, конечно, потише,
а то вдруг появится Он…
Но Вы никому не скажите! —
Вас тоже ведь тянет на Марс?
Простите, простите, простите
за всё, марсиане, всех нас!
Вы знаете, как путешествует Уильям?
Вы знаете, как путешествует Уильям?
Садится на кресло железного друга
и пару минут вдоль зелёного луга,
как будто имеет волшебные крылья,
ветра разрезает с улыбкой широкой,
и руки навстречу он Смерти бросает,
и грубый асфальт его тело стирает,
и крик его радостный слышит дорога.
Вы