Басти Родригез-Иньюригарро

В эфире Шорох. Стихи … – 2024


Скачать книгу

камей

      в насмешливых лицах:

      всё то, что «не смей»,

      но смеет и снится,

      всё то, что сильней

      таблетки, таблицы.

      В театре теней

      завёлся убийца.

      Он – пепел и прах

      сожжённой бумаги,

      сквозная дыра

      в доктрине о благе,

      он – медленный яд

      туманного слова.

      Невинные спят

      и ждут крысолова.

      барометр

      Рассказ без финала – открытая рана —

      про странные земли, про зыбкие страны,

      где солнце процежено в мокрые клочья,

      где ясное небо бывает лишь ночью:

      при звёздах над крышами чётко видны

      вороньи скелеты; дорожка луны,

      вспоров водоём, сверкает эспадой, но

      солнце встаёт – барометр падает.

      Что там за тучей? Ближе смотри:

      буря назрела рядом, внутри.

      Рассвет непроглядней подлунных бессонниц,

      попутчик и встречный – всегда незнакомец,

      а вытянешь руки – теряешь ладони.

      Фантомы тем площе, чем сумрак бездонней.

      Дрожат очертания – кто разберёт?

      То море за дамбой, то враг у ворот.

      Что выловил взгляд: кострище, лампаду?

      Единственный факт: барометр падает.

      Стой! Отсыревший провод искрит.

      Эхо – снаружи, буря – внутри.

      Жечь свечи бессмысленно, факелы – рано.

      Играет на нервах, щекочет мембраны

      рокочущий гул неизвестно откуда;

      качается чаша, растёт амплитуда.

      Ни с места, не трогай, вдохни и замри:

      снаружи лишь ветер, а буря – внутри,

      под выдох сосуд расколется надвое.

      Риски растут – барометр падает.

      камео

      Этот город живёт на изнанке листов,

      где чернила проели бумагу. Full stop.

      Разрушаемый полис – забота других:

      демиург возрождён, архитектор притих,

      а голодный заказчик до хищности мил

      по ту сторону глянца разлитых чернил,

      и художник доволен – взяло, увлекло.

      Ловят, глядя друг в друга – не через стекло,

      но зеркально – чем были, чем будут потом,

      каждый врос в треугольник, за каждым – фантом

      дома, каждому внятно: его визави —

      и предтеча, и отзвук посмертной любви.

      Гравитация в счёт, измерений – лишь три,

      архитектор в ударе, художник – внутри,

      собирает макет и на вечность плюёт.

      Командор щеголяет словечком «улёт»,

      днём диктует прошения, ночью строча:

      «Эполеты – стигматы с чужого плеча».

      Архитектор надменен: «Ну да, не для всех»,

      командор стервенеет, не веря в успех.

      Снова смотрят зеркально, и каждый не рад,

      что засунул другого в дозволенный ад.

      Этот город вложить в разрушаемый дом —

      почему бы и нет, колдовство – на потом,

      да и жизнь на потом, на сейчас – котлован.

      От всесилия в спешке болит голова,

      от ветвящихся истин туманится