сидит прямо на столе, уперев длинные ноги в скамейку, и смотрит в телефон. Рукава серой толстовки закатаны до локтей, открыв вид на дорожку вен, выпирающих на фоне бледной кожи. Даже издалека я вижу, насколько он силен. Не удивительно, что об этом парне ходит немало пугающих слухов. Например о том, что ему ничего не стоит убить человека.
Или о том, что он уже убил человека.
Я не думаю, что Кастил действительно кого-то убил, но покалечить мог вполне – поэтому он пропустил один год учебы. Сколько ему сейчас? Девятнадцать?
Достав свой телефон из сумки, я борюсь с иррациональным желанием, но все же открываю его профиль. Почти двести тысяч подписчиков, но подписан он лишь на десятерых. Фотографий немного, и все они черно-белые. Вполуха слушая разговор подруг, я начинаю просматривать его ленту.
Смазанное фото его руки и половины лица. Длинные изящные пальцы с разбитыми костяшками держат сигарету…
Красная Lamborghini, внушительный мотоцикл Harley-Davidson.
Он стоит в черном пальто и фотографирует себя в зеркале, показывая широкую спину и черные гладкие волосы – мокрые от дождя…
Запотевшее стекло его машины с надписью “Страх убивает”…
Боксерские перчатки, капли крови…
Он вместе с Аароном на улицах Нью-Йорка. Его пустые темные глаза смотрят прямо, разрушая чужую душу даже не напрягаясь. Это фото я пролистываю быстрее всего, чувствуя ужасную неловкость от этого пугающего взгляда.
Много алкоголя, много сигорет. И… фото его тела.
О черт!
Я давлюсь овощами и быстро блокирую телефон, когда вижу последний пост. Перед глазами все еще стоит нечеткая черно-белая картина его широких плеч, скульптурного пресса, сильной груди и… россыпь необычных татуировок по всей коже. Цветы. Последнее, что я ожидала увидеть на Кастиле Сноу, – это цветы.
– Кэт, – обращается ко мне Эмма. Я с ужасом ощущаю, как теплеет моя кожа. О нет, я что, краснею? – Тебе уже пришел имейл с результатами лабораторной?
– Что? – почти шепчу я, сбитая с толку своей странной реакцией.
Эмма прищуривается.
– Результаты лабораторной… У тебя нет температуры, Кэтти? Ты, кажется, горишь.
Эль заботливо дотрагивается до моего лба, а я заставляю себя дышать размеренно и неторопливо. Боже мой, Катерина, ты спятила? Это просто фото.
– Со мной все хорошо, – улыбаюсь я, обратно залезая в телефон так, чтобы девочки не заметили, чем я занималась последние пять минут. – Просто здесь жарко.
Я немедленно хочу выйти из приложения, но палец замирает прямо над экраном.
“Вы подписаны”.
Сердце ухает в пятки.
– Дерьмо! – ругаюсь я слишком громко.
– Что?..
Мой позвоночник дергается, и знакомый холодок пробирается мурашками к низу моего живота.
Я случайно подписалась на профиль Кастила, мать его, Сноу!
Прежде чем я успеваю хорошенько подумать, я быстро жму на кнопку “отписаться”, закрываю приложение и медленно, слишком медленно