пред собой живые лица —
Товарищей, людей родных и милых.
Я был причиной многих горьких слёз…
Сейчас стою у камня гробового —
Как листья, ветер их во мрак унёс,
В печальный час встречаемся мы снова.
И я найду последний свой приют,
Тогда со мной уйдут любимых лица,
Ко мне родные больше не придут;
Другим удобно в кресле развалиться…
Среди сердец прошедшего брожу —
Возможно, грустный стих сейчас сложу.
Хранитель
Когда беду свою переживёшь,
Читатель мой, стихом тебя укрою.
И поутру слова ты перечтёшь —
Их случай написал моей рукою.
Зачем смотреть в сердцах на молодёжь,
Когда мы были озорнее вдвое?
Да и сейчас любой из нас хорош,
Лишь по ночам, как волк, тихонько воет.
С рассвета да заката мы – в пути,
Последний путь не скоро нам обещан —
Нам суждено ещё душой расти
Любить иль помнить нам любимых женщин.
Храни, читатель, матерей, они
Родили нас, и женщин ты цени!
Встречи
Встречаю я с теплом любой восход,
В котором сам живу средь дней здоровым,
В котором счастлив каждый новый год
И не окрашен он мазком багровым.
Храню в душе высокий небосвод,
Считая про себя высоким троном —
Встречаю я с теплом любой восход,
В котором не хожу я омрачённым.
Приходим мы на час, длинною в жизнь,
И жизнь идёт, дарами осыпая —
Здесь кто-то превратился в слизь,
А кто-то стал живой ступенью мая.
Любой из нас бросает в жизни жребий,
Бросаю сам – пускай не быть на небе.
Душанбинский дождь в феврале
А в Душанбе буянит дождь весь день,
Он зарядил вчера. Стоит мой дом
В глухой тоске – легла под сердце тень:
Настанет день, и скоро мы уйдём.
Придут другие следом, словно луч
И землю озарят умом чела,
И дух пришедших будет так могуч,
Как будто Гера стойкость привела.
А в Душанбе с утра стоит печаль —
Лик солнца нас сейчас не веселит:
Повсюду дождь – закончится едва ль —
С лихвой у неба собралось обид.
И дождевые капли, как ручьи,
Текут на землю, взяв грехи твои.
Письмо читателю
Читатель, ты прости мою вину,
Что я пишу стихи – «сдаю под ключ»,
Воспев в строках и солнце, и луну,
Когда талант энергией кипуч.
Живи ты сотни лет, я – меньше всех:
Ты – будь здоров, останусь я средь строк
Не знаменит – но это же не грех? —
И сам себя на творчество обрёк.
Читатель, наспех не верши свой суд —
Я не писал от жизни в стороне,
Но пусть стихи